Los grises del invierno!

Los grises de este invierno han sido bellísimos, sus tonalidades me han dejado una sensación fresca en el alma y pues no puedo mas que pensar que son el reflejo de mi solitario corazón.

No hay tardes mas plenas que manejar en la carretera, reflejar el alma y el corazón en el cielo y escuchar a Norah Jones.

Les comparto los grises de mi invierno.

Buen café para todos.

OJALA LEYERA ESTO LA GOBERNADORA DE ARIZONA

No me preocupa el grito de los violentos, de los corruptos, de los deshonestos,
de los sin ética.  Lo que más preocupa es el  silencio de los buenos.
 Martin Luther King

Las Manos

Las manos: poderosas y simples a la vez, me emociona mucho pensar en todo cuanto podemos hacer con ellas, hay días en los que me gusta observar el poder que éstas me dan mientras realizan diversas tareas, como prepararme una taza de café, cerrar el broche de mi pantalón, lavar los vegetales y sentir el agua, cortar, unir, pintar, borrar, acariciar. Observo con detenimiento cada una de las tareas que ellas realizan y me gusta ver como se acoplan una a la otra, como trabajan en equipo, como se comunican para saber qué hace cada una, cómo miden sus tiempos, ellas son un verdadero símbolo de vida.

Me gusta cuando al conducir me puedo comunicar con otros motoristas a través de mis manos, cuando paso por la escuela de sordomudos y veo a los niños en una algarabiílla de manitas haciendo símbolos en el aire, me encanta tocar el rostro de mis hijos cuando están dormidos, me gusta ver mis manos y pensar que se parecen a las de mi padre.

Las manos crecen y maduran, pasan por un proceso de aprendizaje, nacen siendo torpes y se sumergen en un mar de aprendizaje que termina con la muerte del cuerpo que las vio realizarse, buscan afinar sus motricidades a golpe y error, llegan a ser sabias, tanto, que son ellas quienes construyen el amor entre los seres humanos.

Las manos pueden descifrar alegrías y tristezas, de igual forma pueden transmitir estos mismos sentimientos, con ellas podemos comunicarnos, amar, odiar, consolar y herir, transmitir bondad y de igual forma entregar egoísmos a manos llenas.

Saber utilizar las manos es una responsabilidad, que se inicia en la infancia, que madura con los años y que cuando somos adultos representan nuestro interior.

Las madres suelen besar las manitas chiquitas de sus bebes, y estos a su vez, acarician el rostro de sus madres cuando los están amamantando, instante en que las mujeres sentimos tocar el cielo, y mientras esas manitas crecen buscando, descubriendo, explorando, encuentran un mundo fascinante de texturas y caricias, un mundo de colores que inicia con una crayola entre los deditos de una mano chiquita.

Qué nos dice en apretón de manos? nos habla de la personalidad, del carácter, del temperamento de una persona, qué nos hace sentir un apretón de manos? sinceridad, seguridad, protección, amor, en fin las manos son tan importantes, me gusta mucho verlas sobre este teclado buscando una comunicación que volará por el espacio para llegar hasta tus ojos y poder decirte Gracias por leerme!

Buen café para esta noche y un apretón de manos sincero!

Los Colores de mi tierra para Chris!!

Chris, vengo a regalarte los colores de mi tierra, para que los conjuguemos con los de Madrid,

lo más probable es que resultará el color de la amistad, ese que sólo se puede

ver con el alma, ese capaz de traspasar barreas y fronteras.

Un sencillo obsequio para tí, para que sepas que aquí al otro

lado del mundo alguien te espera!

LA FERIA DE AGOSTO

Agosto es uno de mis meses favoritos, no solo por que el invierno se vuelve mas copioso, si no por las vacaciones que nos da el santo patrono de San Salvador, El Salvador del Mundo.

Hemos iniciado el mes con una lluvia de casi 2 horas, mi jardín ha quedado precioso después de tanta agua, los matices de verdes que se  ven me encantan, mi matita de ayote luce  una hojas espectaculares, y el clima ya ni se diga, junto a mi taza de café y su humito puedo traer  los recuerdos mas bellos de mi infancia. Era mágica la llegada del octavo mes del año, la feria de San Salvador se había establecido y desde la terraza de mi casa podíamos ver las luces de las ruedas mecánicas, escuchábamos su música, la cual después de 8 días ya no era agradable, pues nos desvelábamos todas las noches con el ultimo hit del momento, también llegaba hasta mi casa el olor a feria, los elotes locos, los algodones de azúcar que en aquel entonces solo habían rosados, las tostadas de plátano, los dulces artesanales y el ponche, pero lo que mas me hacia ilusión eran todos esos cuentitos y trastecitos de barro y hojalata que mi madre me compraba, además de que era una de las tres épocas en las que estrenábamos ropa; era tan lindo ver a la gente trabajando dentro de la feria, todos eran gitanos, nómadas que viven una vida sencilla y llena de magia, me gustaba ver la carpa del circo, para mí era el lugar adonde se abrigaba la alegría de los niños, me daba mucha curiosidad ver hacia adentro de unos carros viejos adonde se movilizaban de pueblo en pueblo los trabajadores del circo,  era increíble como esos vehículos aun funcionaban, los adaptaban como casas rodantes, también había un señor con unos periquitos que nos leían la suerte mediante una tarjetita que sacaba con su piquito de una caja de madera, qué mas suerte podía yo tener si no la de estar en medio de toda esa fiesta. Comprábamos unos dulces de pura azúcar, eran blancos y les pintaban flores con colorantes vegetales, también una jalea de guayaba la cual comíamos con una paletita de madera, dulces de nance, tamarindo y anís.

Mis Hermanas se emocionaban al subirse al pulpo, al ziper, al trabant (no se como se escribe) en aquel entonces las ruedas mecánicas no eran tan sofisticadas, es mas, la rueda de caballitos y la sillas voladoras eran manuales, pobrecito ese señor, como le deben haber dolido sus brazos al final de la jornada.

Eran días de fiesta, magia, vacaciones, desfiles y salidas de noche (cuando la lluvia nos dejaba).

Ahora disfruto el dulce recuerdo de los días de infancia, las lluvias de agosto me deja el alma llena del amor con el que crecí, de la magia que solo experimentamos cuando somos unos chiquillos.

FELICES VACACIONES PARA TODOS!

120 aniversario de la muerte del genial pintor Vincent van Gogh.

Autor de oscuras y sombrías, y a veces descarnadas obras, en las que expresó la miseria y el sufrimiento de la humanidad, el pintor post-impresionista Vincent van Gogh se suicidó hace 120 años, como resultado de una constante depresión que lo aquejaba de muchos años.

Hijo de un pastor protestante, el artista plástico nació el 30 de marzo de 1853 en Groot-Zunder, Holanda, aunque vivió la mayor parte de su vida en Francia; su obra influyó de forma decisiva en el movimiento expresionista.

Desde su juventud demostró tener un temperamento fuerte y un carácter difícil, que habría de frustrar todo empeño que emprendía. A los 27 años ya había trabajado en una galería de arte, dado clases de francés, sido estudiante de teología y evangelizador entre los mineros de Wasmes, en Bélgica.

Sus experiencias como predicador aparecen reflejadas en sus primeras composiciones sobre campesinos, de las cuales la más conocida es la tosca y directa “Los comedores de papas” (1885), uno de los 10 únicos grabados que el pintor hizo a lo largo de su carrera.

De acuerdo con datos biográficos del artista, en 1886 fue a París a vivir con su hermano Theo van Gogh, quien era marchante de arte, y allí se familiarizó con los nuevos movimientos artísticos que estaban en pleno desarrollo.

Influido por la obra de los impresionistas y por la de los grabadores japoneses, como Hiroshige y Hokusai, comenzó a experimentar con las técnicas de la época. Más adelante adoptó los brillantes matices pictóricos de artistas franceses como Camille Pissarro y Georges Seurat.

En 1888 dejó París y se trasladó al sur de Francia con la esperanza de atraer a algunos de sus amigos y fundar con ellos un Taller del Mediodía. Bajo el Sol ardiente de Provenza pintó escenas rurales, cipreses, campesinos y otras características de la vida de la región.

Durante ese periodo, el artista empezó a utilizar las pinceladas ondulantes y los amarillos, verdes y azules intensos, relacionados con obras tan conocidas como “Dormitorio en Arles” (1888) y “Noche estrellada” (1889).

También de esta época es “Descargadores en Arles” (1888) y “Les Vessenots en Auvers” (1890).

Para él, todos los fenómenos visibles, pintados o dibujados, parecían estar dotados de una vitalidad física y espiritual, que logra contagiar al pintor Paul Gauguin, al que había conocido en París, para que fuera a verle a Arles.

Menos de dos meses después empezaron a tener violentos enfrentamientos que culminaron en una pelea en la que Van Gogh, fuera de sí, amenazó a Gauguin con una navaja; esa misma noche, sumido en un profundo remordimiento, el holandés se cortó parte de una oreja.

Estuvo internado durante un tiempo en un hospital de Arles y un año en el manicomio de Saint-Remy, situado en esa misma región.

Durante ese periodo trabajó entre los varios ataques de locura que sufrió. Más tarde pasó tres meses en Auvers, bajo los cuidados de un médico cordial y comprensivo, cuyo retrato pintó (“El doctor Paul Gachet”, 1890).

Luego de acabar su inquietante “Cuervos sobre el trigal” (1890) se disparó un tiro el 27 de julio de 1890 y falleció dos días después a consecuencia de la herida.

Las más de 700 cartas que escribió a su hermano Theo (publicadas en 1911) constituyen un documento extraordinario sobre la vida de un artista y su producción, de una abundancia inusitada: cerca de 750 cuadros y mil 600 dibujos.

En 1973 fue inaugurado en Amsterdam el Museo Vincent van Gogh, que contiene más de mil pinturas, dibujos y cartas del artista, así como también efectos personales.

Cafe de invierno!

Vagando esta tarde de domingo por los blogs de mis amigos me encuentro con que algunos portales están cerrados, o de vacaciones, hay quienes ya no tienen letras que escribir, se les acabo la inspiración, otros simplemente se fueron, yo he tenido días iguales, días de café frío, amargo, acido, café de mala calidad, pero me he resistido a cerrar o irme de vacaciones, me dedique a compartir lo que otros han escrito. He estado esperando el invierno para refrescar mis deseos de escribir, para germinar  mis pensamientos y sobre todo mis sentimientos, deslizar mis dedos contra las teclas de mi ordenador, y poder hablar, escribir, leer, llorar, reír, sorprenderme y buscar aquí en este mundo tan extraño, tan lejano y cercano a la vez, buscar esa sensación de amar la soledad, sin estar sola.

El invierno en El Salvador este año ha sido un poco extraño, no sabría decir si ha sido copioso o seco, pueden pasar hasta quince días sin llover, con un calor infernal y de pronto llueve 10 minutos, increíblemente en escasos 10 o 15 minutos cae la cantidad de agua que suele acumularse en 15 días de lluvias normales, colapsan los drenajes, los ríos, mi casa se ha inundado un par de veces, pero dentro del caos acuático que nos ha tocado pasar por causa de que las tuberías de las casas no son aptas para la cantidad de agua que cae en minutos, mi jardín se ha puesto precioso, tiene una gama de verdes que se alojan en mi interior refrescando mi alma, la tarde es maravillosa, caen unas cuantas gotitas de lluvia y otras se suspenden en las puntas de las hojas desafiando la gravedad, mi hija menor a sembrado en su huerta una plantita de ayote, algunas palomitas vienen a comer del plato de comida de nuestra perrita, la casa se ha puesto oscurita, como en letargo, me acompaña una vela y al fondo las cuerdas de la guitarra de mi segundo hijo, suenan como si leyeran las partituras de mi corazón, como si las cuerdas supieran cuanto le amo, y vibran con este amor.

Con los años he aprendido que no debemos dejar guardado nada en el corazón, sacar de adentro alegrías y tristezas, palabras de amor, como de malestar, no dejar pasar ni una sola oportunidad de felicidad, he aprendido a disfrutar de mi soledad, de mi silencio, de mis logros y de mis errores, después de todo yo a esta vida vine aprender, y como aprendiz de la vida tengo derecho a equivocarme, he aprendido a golpe y dolor que no debo de callar nada, ser y expresarme, por eso vuelvo con un café lleno de emociones, vuelvo a buscar las noches mágicas, esas madrugadas que me pertenecen, adonde me encuentro conmigo misma, adonde surge la mujer que vive sus inviernos a plenitud, la amante de la luna, la eterna enamorada de las estrellas, la que escribe sobre las gotas de lluvia, simplemente un ave nocturna con ansias de volar.

En todo este tiempo de ausencias, me ha tocado despedirme de algunos seres amados, he llorado incansablemente la tristeza de la muerte, pero también he llorado con infinita emoción celebrando la vida, y es con eso que quiero iniciar el café de esta madrugada, celebrando la vida, la llegada de un nuevo miembro a este clan al que pertenezco.