Noches de invierno, luz de chimenea, calor de hogar…

Hoy amanecimos con el color de la lluvia, un gris nostálgico teñido de infancia, una brisa cálida que trae el olor de los patios lejanos del campo, aquellos que se visten con el impresionante color de las frutas: mangos maduros, plátano sazón, limones que brillan, y jocotes rojos como llamando al amor.

 Días hermosos de invierno, la lumbre nos llama a sentarnos cerca del fogón, para contar historias de días pasados, horas que volaron y jamás  volverán.

En la cocina unas manos amorosas preparan con dulzura tarritos con bebidas calientitas, dulces de frutas vertidos en guacalitos de morro,  y un suave pan de maíz, son las manos amorosas de la abuela, que pronto se sentara junto a la lumbre  a contarnos historias que ha tenido guardadas junto a sus mantillas de encaje que llevaba a misa en las tardes de domingo, en el pueblo aquel adonde soñó tantas veces bajo la lluvia, con el amor.

Una mecedora, cual trono de una reina, balancea las historias de la abuela, le brillan sus ojitos cuando habla del abuelo, del hombre que le enseñó a vivir y a quien ella enseñó a amar.

_Éramos jóvenes los dos_ dice con una voz dulce y tersa, _ han pasado muchos inviernos desde el encuentro aquel, yo caminaba por las calles del pueblo, recién había terminado de llover, un brillo mágico deslumbraba sobre la grama y algunos caballos bebían el rocío con la delicadeza más profunda de su ser. Levanté la vista y el horizonte me lo entregó, él vestía de blanco, sombrero de paja, sus pies descalzos y el rostro lleno de amor.

Cuanto le he amado desde la tarde de lluvia aquella, mis manos tocaron su rostro blanco, casi rosado por los rayitos de sol, sus manos acariciaron el canela de mi piel, no hubo palabra alguna, solo promesas de amor, miradas entrelazadas, ambos sabíamos que iniciábamos una historia que no tendría fin._

La lumbre escucha a la abuela, haciendo crujir la leña y soltando estrellitas de fuego, todos suspiramos deseando tener un amor real, pidiendo al invierno que nos traiga en el canto de las aves la dicha de tener a quien amar.

La noche empieza a llegar, las estrellas asoman tímidas junto a la luna fresca de agosto, noches de temporal.

Entre suaves gotas de lluvia la abuela se queda dormida, buscando en sus sueños al amor de su vida, le acaricia el sonido de unas cuerdas dulces de guitarra, tocada con amor por las suaves manos de un nieto que les ama con respeto y devoción.

Noches de invierno, luz de chimenea, calor de hogar…

Invierno… cuántas cosas bellas me traes, alegras mi pluma para escribir los recuerdos que me hacen volver a vivir….

Versos sembrados en el jardín de la prosa de una poetisa, mujer que se enamora de sus frescos días invernales, mientras mira caminar a las hormigas guardándose de la lluvia para que no las vaya a mojar, días de mujer solitaria, días en que el  torogoz despide a las alondras color pardo, que se marchan buscando el sol.