UN CAFÉ A LA MEDIA NOCHE

Recordando al Dr. Orley Ford

2012-01-30T18:42:00.003-06:00

Entrar al Facebook de nuestro amigo Jorge De Sojo Figuerola significa que hemos de quedarnos horas viendo las fotos de Nuestro El Salvador de antaño. Confieso que es un vicio que disfruto a lo grande.

Esta noche me encontré con el álbum de “anuncios antiguos” y en éste mismo encontré la fotografía de los carros Ford que se vendían en aquellos años en el país, estamos hablando de principios de 1900,

El anuncio me hizo recordar mi amistad con el Dr. Orley Ford quien se decía era hermano de Henry Ford, ya que cada cierto tiempo por barco se le hacía llegar un carro nuevo de la misma marca de sus apellidos.

Orley Ford, nación en el año de 1893 en Washinton y murió en noviembre de 1972 en San Salvador. Para ese entonces yo contaba con solo 6 añitos de edad y ya era amiga del Dr. Ford, con quien platicaba a la salida del colegio, él y su esposa Lillian Shafer Vivian en la casa que estaba frente al colegio, me encantaba ver los modelos de sus carros, él era un viejito elegante y muy simpático, con su típico español mal hablado y la dulzura de un abuelito, se vestía con camisas blancas manga larga, pantalón negro y corbatín.

Los niños y niñas del colegio le cantábamos:

Dr. Fooord

Sáqueme la muela,

Sáqueme la muela

Por favor

Orley Ford era dentista y había llegado a El Salvador como pionero de una iglesia cristiana evangélica.

A veces entraba a la casa de los Ford, ahora que lo pienso era como entrar a un museo, todo era impecable, habían fotografías antiquísimas de los Ford, un piano de cola marca Feurich, por primera vez vi un cuarto adornado en sus paredes con papel tapiz de múltiples flores moraditas de lavanda y unas lámparas que parecían sacada de algún castillo de la realeza francesa.

Lillian, la esposa del Dr. era una mujer alta, delgada, muy silenciosa, se vestía con ropa muy sobria, toda ella era un enigma, pero había algo en sus ojos que llamaba mi atención, nunca sabré que era, ella generaba en mi, ternura y miedo a la vez.

El año que murió Orley Ford fui a la capilla donde lo estaban velando, nunca lo he olvidado, porque fue el primer muerto que vi en mi vida y al que me obligaron a ver, recuerdo a mi maestra cargándome en brazos, para que alcanzara a ver al Dr. Ford en su ataúd.

Creo que todo este recuerdo viene ligado a mi cabecita con un olor en particular y es de la creolina, un producto líquido, color marrón negruzco, de olor penetrante y características altamente desinfectantes. Está compuesto de Creolina pura y agua. Se utiliza principalmente para la limpieza de baños, potreros y demás sitios que requieran condiciones bastante higiénicas. Que horror nos veían como animales de granja a los alumnos.

Con este líquido limpiaban los baños y la capilla del colegio, desde que tengo seis años de edad, para mí, éste es el olor de la muerte, el olor que trae los recuerdos del Dr. Ford en su ataúd.

Posteriormente a su muerte, era terrible para mi ir a los baños del colegio, olía a muerto y cada vez que entraba sentía la mirada de Orley Ford y su mano alcanzando mi hombro, fue ahí que puse a prueba la velocidad de entrar, orinar y salir en menos de medio minuto.

Como me gusta recordar aquellos años de infancia!

MANGOS, SANDIA, VIAGRA, RECREO... ¡BUEN INICIO ESCOLAR A TODOS!

2012-01-13T12:17:00.000-06:00

Pues ha sido sorprendente que al poner la foto de los manguitos verdes en Facebook han tenido más comentarios, que los poemas que escribo, jajajajajajaja! pero la verdad es que no hay como los mangos verdes tronaditos, frescos y aciditos de temporada, es todo un poema comérselos. Lo malo es la gastritis que me estoy buscando, por comer casi 25 o 30 mangos al día, pero descansando de los manguitos cambié por la sandía, y en un ratito de relax que he tenido me puse a buscar información sobre ésta fruta roja y verde, cual cántaro de agua calmando la sed que provoca el calor que nos anuncia un verano infernal, que delicia es una mordida de sandía dulcita, claro no comeré ni 25 ni 30 con una sola es bastante, además hidrata, pero… a qué no sabían que la sandía es una viagra natural?

Ajá! se sorprendieron!!

Pues eso… es una viagra natural

Esto se debe a su contenido en citrulina, una sustancia que relaja los vasos sanguíneos y produce el mismo efecto que tiene la Viagra para tratar la disfunción eréctil.

Científicos de la Universidad de Texas, en Estados Unidos, han revelado que una raja de sandía podría tener efectos semejantes a los de la Viagra, el fármaco de disfunción eréctil, e incluso podría aumentar la libido.

Los investigadores aseguran que al comer la sandía, la citrulina se transforma en arginina, un aminoácido que "mejora la producción de óxido nítrico, que a su vez relaja los vasos sanguíneos, y éste es el mismo efecto que tiene la Viagra para tratar la disfunción eréctil".

Los expertos explican que el único problema es que esta sustancia se encuentra en mayor concentración en la corteza de la sandía, por lo que investigan la posibilidad de producir nuevas variedades de la fruta con mayores concentraciones de citrulina en la pulpa.

Pues como ven, la sandía tiene su gracia, será buena idea comerla en horas de trabajo???

Aahh.. Pero es que los manguitos guardan en su ADN los recuerdos de mi niñez, esos recuerdos escolares qué a los adultos se nos vienen con solo el primer destemple de los dientes, saborear una de aquellas bolsitas de mango twis con sal, limón y alguashte, que sabor más rico, con el llegan los minutos de recreo, la hora de salida del colegio, de aquella hebra de hilo de mango que nunca paraba de salir y te untabas toda la mano y hasta chorreaba por el brazo un hilito de limón.

Me acuerdo de la señora que vendía mango en su canasto afuera de mi colegio, cuando yo ya llevaba varios minutos paradita a la par de ella y no decía nada, la Sra. me preguntaba: Quiere mango Mayelita? y yo le decía: _no tengo dinero (0.15 ctvs de colon) _agárrelo que su mami me lo pague cuando venga ella.

Mi pobre madre siempre andaba pagando mis deudas de colegio, yo le veo el lado positivo, siempre tuve buen crédito y excelente récor.

Con los recuerdos del mango también llegan aquellos almuerzos de pura frutas antes de los entrenos de Basquetbol, sentaditas en el caserón viejo del colegio ahí por donde estaban unas lavadoras más viejas que Matusalén, todas en circulo esperando el pitazo del Sr. Elías,

Ah! y las que comían en clase, cómo no acordarse de esas, si eran todas unas diestras en la materia, yo como toda la vida me ensucio la blusa no podía hacerlo sin que se dieran cuenta, aunque una vez me tuve que comer la copia de matemáticas.

En fin la época de mangos verdes esta hilvanada con la recién entrada a clases aquí en mi país, se une a ese olor inconfundible de cuadernos nuevos, lápices de colores, borradores y sacapuntas, promesas de estudiar mas este año, loncheras con pacitos de frijoles y platanitos fritos, al fondo basuritas de sacapunta, cartitas de las mejores amigas, que lindo…. el mango verde me trae ese sabor a infancia que me encanta recordar.

El segundo de mis hijos inicia este 2012, su último año de colegio, me alegra tanto verlo como ha decidido disfrutar hasta el último de los días, está viviendo lo que más adelante serán los recuerdos que le pintaran una linda sonrisa en el rostro.

Buena suerte Rodrigo, te deseo muuuchos mangos, minutas de sal y limón, panes mata niños del chele, tortas del chino, bolis de coca cola, gaseosas en vaso de cartón, de las de maquina (guacala), pero cuando uno es menor de edad pobre e indocumentado le toca tomar de esa agua con azúcar y colorante, que cada minuto lo vivas al lado de tus amigos y lo guardes en tu corazón.

Pero por favor no te olvides de estudiar!!! jajajajajajajaja!

Que vivan los mangos del colegio!

Buen regreso a clases a todos!

ABRAKADABRA

2012-01-05T11:35:00.001-06:00

En los primeros días de cada año es muy usual que los brujos, chamanes, curanderos, estudiosos del tarot, suegras, videntes, astrólogos y vaya a saber usted cuanta babosada más existe, hacen sus predicciones, y claro está, que hay una enorme bola de incrédulos que las toman muy apecho.

Esta mañana me he reído leyendo las predicciones de un brujo mexicano, Antonio Vásquez a quien llaman “El Brujo Mayor”,

El señor brujo hablo de muerte, guerra, crisis, enfermedades y resultados de elecciones, desde ese momento supe que estaba frente al escrito de un gran maestro de las profecías, jajajajaja y de qué más se hablas en este mundo por dios!

Al tener tanta sabiduría frente a mí, fui tocada por las brujas de la Santa Rodilla Sangrante y adoradoras del divino miembro, y aquí les van mis predicciones del 2012

En El Salvador.

-La Sra. Alcaldesa de Antiguo Cuscatlán Milagro Navas, será víctima de una nueva arruga en su rostro.

-El Sr. Norman Quijano Alcalde de San Salvador, vera mayor número de canas en su hermosa cabellera de puercoespín.

-El Sr. Obispo de San Salvador Jose Luis Escobar Alas, mantendrá a lo largo del año diversas pesadillas, algunas que lo sepultan entre escombros de azulejos de múltiples colores y otras más frecuentes, que tendrán que ver con un pueblo que se revela por medio de Facebook.

-Puedo vaticinar que al Sr. bachiller presidente de la república, “el innombrable” es odiado por un nuevo salvadoreño cada 60 segundos.

-Veo… Veo… que los días de la Sra. Ministra de Salud María Isabel Rodríguez se están acabando y que pronto Su Hermana Matusalén puede ser que venga por ella.

-Siento una punzada en el hígado, debe de ser porque Ciro Cruz Cepeda se va a enfermar de cirrosis.

-Me duele el bolsillo, veremos el aspecto económico

-NOOOO!!!! aquí dice que me faltaran 10 ctvs. para el bus, que me van a quitar la luz, y que el agua contaminada que me vende ANDA tendrá un alza monetaria y bacteriológica.

-La gasolina tuvo un alza de 0.18 centavos en impuestos…. señores!! lo estoy viendo… ahí van volando nuestros impuestos a las bolsas de los señores políticos, diputados y malos padres de la patria, lo veo tan clarito… pasa frente a mi nariz.

-Uy! aquí dice que mucha gente se va a enfermar de diarrea, sobre todo los que comen panes mataniños en el estadio Cuscatlán, nos va a cubrir una enfermedad que se llama resaca pero solo se sentirá los días Lunes, eso significa que para el viernes ya estaremos bien.

-Habrá mucha lluvia, casi un diluvio, puedo ver como se vuelve a ir con el río La colonia Malaga, veo a varios señores con chalecos anaranjados hablando puras pendejadas a los que deberíamos enseñarles algunas soluciones.

-Dios mío!!! Tendremos algunos días de 45 grados de temperatura, esto debe de ser por culpa de los Mayas que no podían contar.

EN EL MUNDO

-Puedo visualizar al Presidente Obama un poco más canoso y más bronceado.

-Una cosquillita por ahí me dice que los chinos están habitando todo el mundo, cuando salgo a la calle no sé si vivo en San Salvador o en la China.

-Puedo ver a la Sra, Presidenta de Argentina en una lujosa tienda de joyas, comprándose unas tonteritas, solo para salir de la depresión de su viudez.

-En cuba tiene prohibida la entra la Sra. muerte, porque se puede llevar al Sr. Castro, y el régimen no lo va a permitir.

-Hay una Madrileña a la que puedo ver dentro de mi corazón y en la que puedo verme yo también, nos veo ahorrando para irnos de mochileras.

-Puedo visualizar en África mucha hambre pero también mucho derroche, todo envuelto en hipocresía.

-Adivinen quien tiene cara de susto?? si señor! el mismo Ratzinger, no ha terminado de levantar una pata cuando ya metió hasta las rodillas la otra.

-Veo guerra, hambre, soledades, crueles inviernos y veranos despiadados, pero también veo a un ser humano cambiante, luchador, digno, entregado a luchar por cambiar las cosas, un ser humano que no se dejara robar la dignidad por ninguna circunstancia, porque aun creemos en nosotros.

Los planetas se están alineando, el sol sale cada día, la luna juega a las escondidillas, usted es capaz de regalar sonrisas, crea en su poder, en su energía, compártala y busque ante todo la felicidad, esa que solo nace de su interior.

Y lo último que puedo adivinar es una sonrisa en su rostro y pensando:

Ah! Mayela, cada día más loquita mi amiga!

Ajá! te lo adivine verdad??

Quedan invitadas a los aquelarres de las brujas felices, con las integrantes de la Santa Rodilla Sangrante, aunque debo decir que yo no soy adoradora del divino miembro, eso es solo por algunas, jajajajaja!

Abrakadabra!

Despidiendo al 2011 con una copa de vino alzada!

2012-01-01T19:32:00.001-06:00

Fotografía de Lilian Ulloa (mi fotografa favorita)

Despidiendo al 2011

Despedir cada año, es a veces rutinario, pero existen años en nuestras vidas a los que es difícil dejar ir, he visto despedirse al 2011 hasta su último segundo, le he dicho adiós con nostalgia e inmensa gratitud, un año maravilloso para mí.

Desde su primer minuto hace 365 días llegó a mi vida con la algarabía y fiesta de mis hijos y sobrinas, me rodeo de retos y premió mis esfuerzos, me ha visto llorar como nunca antes, pero igual me ha visto sonreír libremente, algo que en años anteriores se había perdido, un 2011 lleno de mi esencia, de reencuentros personales, de soltar temores y abrazar la valentía, un año de nuevos amigos y tertulias, de silencios prolongados y eternas noches de lágrimas ahogadas en una copa de vino.

Historias estremecedoras, contadas al calor de algún cigarrillo, tardes de conversación, acompañadas de ricos bocadillos, aahh.. que delicia, amigas nuevas, historias nuevas, miradas nuevas, abrazos llenos de amor despidiendo nuestros encuentros, y nuestros corazones tejiendo la ilusión de una próxima vez para compartir todo lo que llevamos dentro.

He Celebrado la vida con mis seres amados, me rodearon de amor mi madre y mis hermanos, he cargado en mis brazos a los recién llegados, he recordado con nostalgia a los que ya se fueron, deseando nunca haberlos perdido.

Reencuentros formidables, con mis eternos compañeros en la vida, mis hermanos, consentida y amada por ellos, mis centinelas, mis ángeles, mi todo.

Abracé a mis hermanos menores con quienes nunca había compartido, vaya regalo más bello que me tenía preparado la vida, hemos reído, hemos explorado la historia buscando un punto de encuentro y en el que al fin nos hemos sorprendido, sabiéndonos de la misma sangre, amando al mismo padre.

2011, días de prueba y errores, de aciertos y batallas ganadas, noches sin estrellas, días fríos en los que nada me calentaba.

Primaveras adelantadas, festines solo porque sí, porque la vida es bella, pijamadas y amaneceres entre risas y carcajadas.

Los últimos días del 2011 me permitieron amar y ser amada, regalar atardeceres, compartir una fogata y un buen vino, perder la mirada en las montañas y sentir el abrazo del amor quizás inmerecido.

Como regalo de despedida mi 2011 me abrazó con la brisa de sus últimos días y me hizo volar alto, susurrando en mi oído, “Nunca vuelvas a doblar tus alas”.

Al finalizar el año, vuelvo la vista atrás, suspiro, veo mi bagaje lleno de amigos nuevos, de poesía, letras, canto, danza y alegrías, qué más puedo pedirle a esta vida? si me ha dado lo más valioso, el amor de mi familia y el amor de mis amigos.

Bienvenido 2012, bienvenido a mi vida, estoy preparada para cualquier cosa, horizonte en punto de fuga. Lista con pies descalzos, y vaqueros por mapas, corazón, ilusión y cantimplora.

Ven destino! dispara…

Que aún tengo fuerzas para enfrentarte!

FELIZ 2012 PARA USTED QUE ME LEE, EN SU HONOR ALZO MI COPA!

FELIZ CUMPLEAÑOS MADRE!

2011-12-06T12:25:00.005-06:00

Mi madre llega hoy a sus 85 primaveras.

Era el año de 1926, mismo año en el que llegaron al mundo La reina Isabel II de Inglaterra, Marilyn Monroe, Fidel Castro, entre otros, también el mundo lloraba y despedía al gran Antonio Gaudí, A Rodolfo Valentino, al ilusionista Harry haudiní.

Un año de grandes acontecimientos, el escocés John Logie Bard consigue transmitir imágenes en movimiento a través de las ondas, sistema al que llamará Televisión.

Jucuapa, 1926. Un pueblito pequeño, al que sin duda lo adornaban ya los colores de la navidad, los cafetales en flor, y el dulce aroma a maíz tostado.

El Sastre del pueblo, mi abuelo, esperaba a la primera de sus hijas, y la abuelita Josefina traía al mundo a la mujer que mas tarde sería mi madre.

Pequeña, frágil, desapercibida, una más entre la dinastía de las Montoya, llegaba para ser el bastión de esas mujeres, la fuerza que las traería a San Salvador a conocer una vida diferente.

En sus 85 años, ha tenido una de las trayectorias de vida más interesantes, ha visto al mundo convulsionarse en guerras crueles y frías, testigo de la guerra de su propio país, incansable defensora de los más necesitados, celebró la conquista del espacio, la caída del muro de Berlín, llora la construcción del muro fronterizo entre México y los EEUU, ha vivido las grandes recesiones económicas del mundo y las propias.

Amante de la literatura, ha viajado a mundos desconocidos, con El quijote, se ha enamorado con un corazón de piedra verde, levanto una familia entre sus 100 años de soledad, conoció los inicios de la humanidad con Los hijos de la tierra.

Amante de Shakespeare, el teatro y sus tablas en su corazón, la música en su alma, Beethoven, Mozart, Chopin, forman parte de su vida.

Amante de la poesía, hizo de las letras de Amado Nervo su oración:

“Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,

porque nunca me diste ni esperanza fallida,

ni trabajos injustos,

ni pena inmerecida…”

Le he escuchado recitarle al mar, con la confianza de una amiga ante aquel que le ha acompañado desde su infancia:

“Ruge el mar, y se encrespa y se agiganta;

la luna, ave de luz, prepara el vuelo

y en el momento en que la faz levanta,

da un beso al mar, y se remonta al cielo…”

Una mujer que amó y fue amada, escribió sus propias historias de amor, escogió sus finales, sus aventuras, sus viajes, sus alegrías y sus tristezas.

Incansable trabajadora, honesta y sencilla, arquitecta de las modas, amiga de sus clientas, maestra de sus empleadas, ejemplo para muchos.

Artesana de sus sueños, conquistadora de sus propósitos, valiente mujer que hizo de su vientre 4 parcelitas para darle al mundo sus cosechas, les cuidó, les formó y les soltó a la vida con un soplido para que cada uno buscase su propio destino.

Esta es mi madre, valiente y bella mujer de 85 años, que ahora navega por facebook, tiene una enorme colección de música y libros en su Ipad, ve películas por blu ray, manda mensajes por celular, mira videos en youtube y desayuna con su tabletita a la par.

Una mujer que ha venerado la vida a cada instante, que ha llorado fracasos, como celebrado triunfos, que ha luchado entre la humildad y la soberbia, y que ha vencido muchas veces por esa capacidad de perdón tan noble que le caracteriza.

Ha respetado la muerte, ha enterrado a sus amores como ha dado vida a otros.

Valiente mujer, formadora de una familia, con una estela en la que ella trascenderá entre el corazón y el ADN de todos los que vendrán para escuchar su historia.

Mi madre quien a sus 85 años se para a observar un nuevo amanecer en el gran cañón del colorado, que por las tardes corre a ver su novela con doña Tony, su amiga cubana y en las mañanas se viste de vaqueros para salir en bicicleta con la eterna niña que habita en ella, la que guarda galletitas en la gaveta de su cama para comer a media noche mientras lee o ve películas, la que suelta libres carcajadas ante el buen humor, la sabia mujer que platica con su perro chiguagua, la abuelita protegida por el gran lobo, fieles amigos y compañeros, la que se sienta frente a la ventana de su cuarto a trabajar y a crear con dulce paciencia y eterna pasión sus huevos Faberge, la mujer que me dio la vida, a la que en este día vengo a entregarle mi corazón.

FELIZ CUMPLEAÑOS MADRE!

TE AMO!

Maye.

Elogio de la mujer brava

2011-11-25T09:43:00.000-06:00

Elogio de la mujer brava

Estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas.

Por: Héctor Abad

A los hombres machistas, que somos como el 96 por ciento de la población masculina, nos molestan las mujeres de carácter áspero, duro, decidido. Tenemos palabras denigrantes para designarlas: arpías, brujas, viejas, traumadas, solteronas, amargadas, marimachas, etc. En realidad, les tenemos miedo y no vemos la hora de hacerles pagar muy caro su desafío al poder masculino que hasta hace poco habíamos detentado sin cuestionamientos. A esos machistas incorregibles que somos, machistas ancestrales por cultura y por herencia, nos molestan instintivamente esas fieras que en vez de someterse a nuestra voluntad, atacan y se defienden.

La mujer con la que soñamos, un sueño moldeado por siglos de prepotencia y por genes de bestias (todavía infrahumanos), consiste en una pareja joven y mansa, dulce y sumisa, siempre con una sonrisa de condescendencia en la boca. Una mujer bonita que no discuta, que sea simpática y diga frases amables, que jamás reclame, que abra la boca solamente para ser correcta, elogiar nuestros actos y celebrarnos bobadas. Que use las manos para la caricia, para tener la casa impecable, hacer buenos platos, servir bien los tragos y acomodar las flores en floreros. Este ideal, que las revistas de moda nos confirman, puede identificarse con una especie de modelito de las que salen por televisión, al final de los noticieros, siempre a un milímetro de quedar en bola, con curvas increíbles (te mandan besos y abrazos, aunque no te conozcan), siempre a tu entera disposición, en apariencia como si nos dijeran "no más usted me avisa y yo le abro las piernas", siempre como dispuestas a un vertiginoso desahogo de líquidos seminales, entre gritos ridículos del hombre (no de ellas, que requieren más tiempo y se quedan a medias).

A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan y sólo se desnudan si les da la gana. Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos. Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.

Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado. Como trabajan tanto como nosotros (o más) entonces ellas también se declaran hartas por la noche y de mal humor, y lo más grave, sin ganas de cocinar. Al principio nos dará rabia, ya no las veremos tan buenas y abnegadas como nuestras santas madres, pero son mejores, precisamente porque son menos santas (las santas santifican) y tienen todo el derecho de no serlo.

Envejecen, como nosotros, y ya no tienen piel ni senos de veinteañeras (mirémonos el pecho también nosotros y los pies, las mejillas, los poquísimos pelos), las hormonas les dan ciclos de euforia y mal genio, pero son sabias para vivir y para amar y si alguna vez en la vida se necesita un consejo sensato (se necesita siempre, a diario), o una estrategia útil en el trabajo, o una maniobra acertada para ser más felices, ellas te lo darán, no las peladitas de piel y tetas perfectas, aunque estas sean la delicia con la que soñamos, un sueño que cuando se realiza ya ni sabemos qué hacer con todo eso.

Los hombres machistas, somos animalitos todavía y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas. Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas. Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres bravas que exigen, trabajan, producen, joden y protestan, son las más desafiantes y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza. Esas mujeres nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, ¡sed de vida larga y de conocimiento!

Por esas mujeres bravas!!!!!!!!!!!!!

GUARIDAS SECRETAS Y CONSTRUCCIONES IMAGINARIAS

2011-11-14T01:51:00.001-06:00

Buscando, creando, jugando...

Recolectando materiales

GUARIDAS SECRETAS Y CONSTRUCCIONES IMAGINARIAS

El ser humano ha tenido la necesidad de habitar espacios desde su origen, construir moradas, encontrar una zona a salvo donde anidarse y cubrirse de la intemperie, los peligros, la oscuridad, los animales entre otras adversidades para poder resguardar nuestro cuerpo, el de nuestros seres queridos y nuestras pertenencias marcando un espacio de propiedad privada.

A través del tiempo hemos habitado cuevas, guaridas, pirámides, castillos, calabozos, casas, edificios, lugares accesibles o imposibles, construcciones insólitas como una utopía posible, el espacio es nuestra casa, nosotros nos apropiamos de él, lo dividimos, lo cercamos, o lo multiplicamos en grandes proyectos urbanísticos, pero existe un espacio más próximo que desde niños hemos habitado, inventado, generado, soñado: la guarida secreta hecha con la sábana de la cama y una palo de escoba, nuestra área privada de “no traspaso”, el espacio diseñado a la medida del cuerpo y a las necesidades personales del inconsciente.

Nuestras guaridas adquieren autonomía, adquieren funcionalidad de distribución en el espacio íntimo, tienen características atemporales por que habitan desde el lenguaje del mundo del juego. Nuestras casas y guaridas secretas son grandes construcciones simbólicas que sostenidas de un hilo se edifican solemnes como murallas de piedra. Me refiero a guaridas clandestinas, espacios fantásticos, místicos, heroicos donde habitan personajes ingeniosos! (Catapulta).

La tarde de ayer domingo el equipo ECO CRAFT compuesto por Los Bou junto a los Dreyer participamos en la construcción de nuestra guarida secreta, el concepto fue el de una familia de biólogos y astrónomos que van al campo a construir un observatorio, nos situamos en el verano, de día la familia se dedica a la observación de animales como pájaros, mariposas, insectos, etc., y por la noches a la observación de estrellas, constelaciones, planetas, etc.

Los materiales de la construcción en su mayoría son todos reciclables y obtenidos del entornos en el que nos encontramos, en este caso en el campo, hemos ocupado madera, bambú, pita, piedras, zacate, etc.

La experiencia de trabajar en equipo con los niños y niñas de la familia es muy enriquecedora, es increíble como los más chicos aportan las ideas más grandes, y resulta interesante como los adultos vamos trabajando la conciencia de los pequeños en cuanto al valor que tiene una vivienda por sencilla que ésta sea. Demostrarnos que una vivienda necesita de la armonía de sus habitantes para que esta pueda transmitir la vida y el sentir de quienes le habitan.

No dejamos pasar la ocasión para sentir un poco la vulnerabilidad de los seres humanos que lastimosamente viven en casas de cartón, plástico, lamina, o simplemente duermen en las calles sobre una caja, es decir en condiciones infrahumanas y qué gracias a proyectos como Hábitat y Un techo para mi país algunas familias tienen ya una vivienda digna.

Antes de que los diferentes equipos iniciáramos la labor de construcción fuimos invitados a ver el trabajo de SimónVega, quien sería el jurado para seleccionar los 3 primeros lugares ganadores en el proyecto, Vega trabaja principalmente con dibujo, escultura efímera e instalaciones elaboradas con cartón, madera y materiales reciclados. Nacido en El Salvador en 1972, obtuvo una Licenciatura en Artes Plásticas por la Universidad Veracruzana, México y un Master en Arte Contemporáneo por la Universidad Complutense de Madrid. Sus series "Ciudades Perdidas" y "Sub Tropical Marginalia" fusionan edificios legendarios y las utopías arquitectónicas modernistas del siglo XX con la arquitectura informal y la estética de las zonas marginales tercermundistas. Ha expuesto su obra de manera individual en Portugal, España, México, Estados Unidos, Canadá y El Salvador; participó en las Bienales Centroamericanas del 2002 y 2004, en la IX Bienal de La Habana en Cuba (2006) así como en la exposición "Bartered States" en el Bronx River Art Center, New York, N.Y. (2009) y "Coca-Colonized" en el Hilger BROT Kunsthalle, en Viena, Austria (2010), entre otras. Actualmente reside y trabaja en El Salvador.

Los fondos recaudados de este evento serán destinados a la construcción de viviendas en zonas de vulnerabilidad afectadas recientemente por las lluvias del pasado mes de Octubre 2011. Campaña de reconstrucción a cargo de: “Un Techo Para mi País”.

Si no me equivoco fuimos 10 guaridas las participantes, en cada una se podía ver un despliegue de creatividad sin límite, la diversión nos acompañó minuto a minuto, se nos regalo una tarde de verano magnifica y al caer la noche estábamos exhaustos, nos abrigaba un cansancio lleno de orgullo, de satisfacción y camaradería.

Al caer la tarde nos acompañó el toque musical de HARRY PAYUTA y su concierto de SITAR, un verdadero regalo para el alma.

No me queda más que darle las gracias a Simón Vega y Alexia Miranda, por crear estos espacios tan maravillosos, por darnos la oportunidad de crear, inventar, compartir, jugar, concientizar, sonreír y sobre todo agradecer.

Un domingo maravilloso haciendo arte en familia.

Fátima haciendo arco para la entrada

Rodrigo corrigiendo detalles

Fati instalando arco

Equipo ECO CRAFT

Los Bou

con dos de mis tres ángeles.

Thalía y Ale pintando cuadros

Habitando el observatorio

Gabi y Maye escuchando a Harry Payuta

"Mi ángel, mi todo, mi yo...

2011-11-12T03:27:00.005-06:00

A mamá, que un día de estos me pregunto qué lugar ocupa en mi vida, para usted que está en mi ADN, en mis hijos, en los latidos de mi corazón, en mi esencia.

San Simeon Beach Ca.

Una noche de estas pensaba en lo maravillosas que fueron mis vacaciones recién pasadas, y una de las cosas que más extraño de ellas fueron esas horas en las que Mayelita compartió con su madre.

Tengo 20 años de haberme estrenado como mamá, y en el afán de educar a tres chicos olvide que yo también soy hija, pero la vida me tenía una sorpresa estas vacaciones.

Mochila al hombro e iniciando mi nuevo kilómetro de vida, llegué a California, tierra de múltiples colores que siempre me han enamorado, paraíso terrestre que me seduce con sus atardeceres, sus playas y montañas, pedacito del mundo adonde residen mis seres amados.

Cuando nació mi primero hijo, también nació una nueva manera de querer a mi madre, para ese instante yo estaba experimentando el más grande de los amores, mi vida se extendía y entonces comprendí, qué soy la extensión de la vida de mi madre.

He pasado 20 años siendo: Mo, Gugi, Mamux, Mamuxta, Coco, Ma, Mami (sobrenombres con los que mis hijos me llaman) de dos chicos y una chica, he sido consentidora a más no poder, pero también he dibujado con ternura los límites de la vida, les he mostrado cuan duros pueden ser los días y le he enseñado que todo es aprendizaje, que no hay nada que ellos no puedan alcanzar, los he abrazado, les he dicho infinidad de veces cuanto les amo, he llorado y reído con ellos, he celebrado sus triunfos y en silencio he llorado sus fracasos. Veo a mis hijos y sé que aunque muera mi esencia seguirá viva. Pero en ese afán de darle a la humanidad buenos muchachos olvide que yo también soy hija, soy la continuación de mi madre, la esencia de su ser.

Llegue a California, sola, sin mis hijos, llegue a los brazos de mi madre y mis hermanos, Mayelita se insolentaba desde que volábamos en el avión, ella sabía mejor que yo, qué estas eran sus vacaciones, lo podía saborear desde que nos despedimos de Pablo, Rodrigo y Fátima, les vio con ojos de ternura, sonrío para ellos, levanto su mano, susurro un “los amo” y como arte de magia un peso de los hombros había desaparecido.

California estaba despidiendo su verano boreal cuando llegamos con Mayelita, y aunque los días ya no eran tan largos, nos dispusimos a vivirlos sin tiempo ni medida, 5 semanas sin reloj ni calendario, las tardes de otoño nos dieron sus colores terracota con una alfombra de recuerdos guardados en el limbo de las hojas, páginas que ahora cuentan las historias del verano, tuvimos atardeceres silenciosos de bronce y oro adonde nuestra sombra danzaba junto al alma para enamorarlos y no dejarlos ir.

Con el alma ligera, y con una chiquilla alborotada dentro de mi piel, una noche entré al cuarto de mi madre, debo dedicar un pedacito de mis letras a decirles qué, ese cuarto es maravilloso, todo está en su lugar, mágicamente se encuentran desde un alfiler, botones, tijeras, crema para la piel, herramientas, navidades atrapadas en una bola de cristal, los cuadros de Vangogh y Monet, hasta un Ipad, pasando por huevos Faberge, música clásica, películas, libros, galletitas y dulces en las gavetas de noche por si nos da hambre en la madrugada, en las paredes la historia de mi madre, fotografías de su juventud, de sus viajes, de sus años de guerrera de la vida, de sus 4 hijos y una estela de nietos y bisnietos que le inmortalizaran la vida.

Entré al cuarto y mi madre me invitó a ver una película con ella, “Perfume de Mujer” 1974, con Vittorio Gassman una comedia genial, llena de lecciones imposibles de olvidar.

Teníamos años de no reír con mamá de esa manera, desde la tarde aquella en la que vimos la película de “La Dama y el Zorro” y de la cual todavía nos partimos de la risa recordando, 25 años atrás y nuestros buenos recuerdos nunca nos abandonan.

Perfume de mujer, fue la que marcó nuestras noches y madrugadas de películas, Mayelita para la segunda noche ya estaba instalada en la camita de su mami, apenas y cabíamos, y fue precisamente la pequeñez de la cama la que hizo descubrir qué por muchos años olvidé ser hija, por estar siendo madre, de pronto me sentí pegadita a los brazos de mamá, Mayela descansaba con una paz que no puedo describir, mientras Mayelita se aferraba a los brazos de esa mujer que le trajo al mundo, podía sentir la grandeza de su alma, la fuerza de su carácter, la ternura retenida y qué en ese momento dispusimos a entregarnos, acariciaba su piel como quien tiene una frágil historia de 85 años sobre su mano, la vida me estaba sorprendiendo, me daba un regalo inesperado, la vida me demostró lo afortunada que soy al tener a mi madre.

Me costó mucho retener mis lágrimas de alegría, el Sr. Ludwig van Beethoven en su película “La Amada Inmortal” fue testigo de mis emociones, los espíritus de Mayelita y de mamá danzaron sobres sus cuerpos, ambas embriagadas con la novena sinfonía y al terminar… un suspiro se nos arrancó del alma, por mi pensamiento pasaron las palabras de Beethoven escritas en una carta a su amada inmortal, esa noche Mayela las repitió en silencio para su madre:

"Mi ángel, mi todo, mi yo...

La sensación de volver a ser hija, me dejo el alma cristalina, llena de la dulzura que solo nace entre las madres y las hijas, bendita complicidad femenina.

La madrugada que volaba desde California hacia San Salvador, con mi corazón partido, con la tristeza y la alegría jugando con mi cuerpo, Mayelita se preguntaba por qué las hijas cuando crecemos y nos convertimos en madres, dejamos a un lado la camaradería, las noches de pijamas con nuestra mamá, le decimos tantas veces un te amo a nuestros hijos que olvidamos dárselo a nuestra madre, la relación se hace más formal, ahora ambas conocemos el don de la maternidad, nos volvemos compañeras de lucha, y dejamos atrás, en el olvido que hay una mujer que nos ama, nos consiente, y que jamás nos dejara de ver como sus bebes.

En San Salvador mis tres hijos me esperaban, los abracé con amor profundo y con una tierna sonrisa Mayelita también les abrazó.


Atardecer en las playas de California.	(fotografías de Luis Lainez)

Un verde maravilloso en Yosemite National Park Ca.

Kilómetro 45

2011-10-17T01:18:00.000-06:00

Este año 2011 he llegado a mi kilómetro 45, he tenido un cumpleaños lleno de mucho amor, de compañía sincera y genuina, el tiempo ha marcado mis 45 años con cambios grandes en mi vida, me ha regalado una tranquilidad que he buscado a lo largo del trayecto y a la que finalmente llegué.

Observo el camino recorrido entre mi Km 44 y el 45 y siento que nunca crecí tanto como en estos 365 días de mi vida.

Cumplí años el 15 de septiembre, me encontraba en Los Ángeles California, tenía más de 30 años de no celebrar un cumpleaños junto a mis 4 hermanos y mi madre, eso significó que dejé a mis tres hijos en San Salvador para poder compartirme con mis demás seres amados, y puedo asegurar que fue una experiencia maravillosa, única e invaluable.

Recorrer éste kilometro no ha sido fácil para mí, otros años me he encontrado con diferentes obstáculos y he vencido algunos y otros me han vencido a mí, pero ahora visualicé el trayecto sin nada que detuviera u obstaculizara mis pasos y al ver aquella calle recta y despejada supe que era el momento para tomar impulso y por primera vez desplegar mis alas al vuelo, sentí miedo, pero había detrás de mí una fuerza a la que no me resistí, no fue fácil despegar las alas, estaban acomodadas y frágiles pero en cuanto hicieron el primer contacto con la brisa, saborearon la frescura de la libertad, la belleza de ser yo misma.

Fue el sonido de una dulce guitarra y el canto de mis hermanos y de mamá el que me despertó la mañana del 15 de septiembre, me rodearon de amor, de abrazos, de presentes y de todos esos buenos deseos que brotaban de sus generosos corazones, un lindo amanecer con café caliente y rodeada de ellos, mis seres amados. No puedo dejar de mencionar que Lobito y Max movían sus colitas celebrando mis años de vida.

En el transcurso de la mañana recibí el amor de mis hijos a través del teléfono, ellos y yo queriendo hacer pequeño el tiempo que por unos cuantos días nos separaba, sentía que en el sonido de sus voces les abrazaba y les amaba sin frontera ni distancia, la niña de mis ojos se hizo presente con un hermoso ramo de flores que llegó hasta la puerta de la casa, mi corazón danzaba alrededor de todas sus emociones, nunca me sentí tan amada por mis hijos como en la distancia.

Mi hija echó mano de la magia de sus ángeles en el mundo, para hacerme llegar las flores más bellas que he recibido en mi vida, un ángel que ambas compartimos y a quien amamos con todo nuestro ser.

La tarde traía para mí la frescura de una bella sonrisa, la calidez de una buena compañía, la alegría de los años de infancia abriendo un regalo mágico que estaba lleno de muchas felicitaciones de colores y que bañaron mi cuerpo con el brillo y el destello de los deseos que nacen en el corazón.

Con la tarde se fueron marchando las algarabías, la lluvia del confeti y la dulzura de una linda celebración. La noche dio paso a una hermosa conversación, miradas profundas, lágrimas y sonrisas guardadas en el cofre de la comprensión, caricias que solo los ojos suelen descifrar, palabras silenciosas que se escriben sobre la piel, horas interminables dando paso al amor.

La noche llegó de puntillas sin anunciar su presencia, sin darnos cuenta estábamos envueltas en su magia, traía para mí un regalo inesperado, que solo la noche y yo sabemos que disfruto tanto, mis horas de soledad.

De pronto me encontré sola, llena de amor, de felicidad, de buenos deseos, de toda la ternura de mis seres amados, y ahí sentada en la orilla de una cama volví la vista atrás y me sentí orgullosa de mis trayectos, agradecida de los amigos que me acompañan en la vida, vi las cicatrices de mis errores y las pude acariciar en paz, observe qué, en el camino andado ha florecido una primavera que se abonó con mis lagrimas y mis sonrisas, con mis silencios y mis palabras, con mis triunfos y fracasos, una primavera que me corresponde porque me hace mujer, porque me hace un ser humano feliz de ser quien soy, llena mi mundo de colores, de aromas, de dulzura, de tranquilidad. Una primavera que nunca terminará en los trayectos andados, mas no puedo decir lo mismo del camino que falta por recorrer, pero tengo la valentía de cruzar cualquier invierno que se venga y luego convertirlo en una primavera permanente.

Me acompañaron esa noche una blanca pagina de papel, una pluma que me ayudo agradecer a quien me llevó hasta ese lugar, lugar de encuentro, sitio de partida, instante en el que se desplegaron mis alas, y dio comienzo mi vuelo de libetad.

La madrugada me venció y no fue hasta el amanecer que me despertó una dulce voz que traía una deliciosa taza de café caliente, ya era 16 de septiembre.

Y así he iniciado el vuelo hacia el kilómetro 46.

FELIZ CUMPLEAÑOS PARA MI!

Regresando de mis vacaciones.

2011-10-16T13:25:00.000-06:00

Regresando de mis largas vacaciones, con el alma ligera, un bagaje extenso de experiencias nuevas, con la mirada llena de los colores más bellos que la naturaleza pudo regalarme, con una canción de amor sonando en mi corazón, con la piel fresca y enamorada, con un kilometro mas de vida que me hace una mujer feliz y llena de múltiples experiencias.

He regresado a mis noches de café, a mis horas solitarias, aquí adonde ustedes y yo hacemos un mundo diferente.

Gracias por la espera.

CERRADO POR VACACIONES

2011-06-15T10:14:00.001-06:00

VOLVERÉ PRONTO!

SEGUIRÉ VISITANDO SUS PORTALES.

Sobre el servicio militar obligatorio en nuestros jóvenes.

2011-06-09T07:53:00.000-06:00

Sobre el servicio militar obligatorio en nuestros jóvenes.

El Salvador ha estado convulsionado debido a la famosa ley 743, a tal punto que pareciera que nuestros gobernantes juegan a la papa caliente, pero mientras estos payasos se burlan de su público a mí en lo particular me ha asustado mucho el anuncio que hizo el presidente de la república en la celebración de su segundo año de gestión: “Servicio Militar obligatorio”, más descabellado no puede ser, por dios! A quién se le ocurre, semejante estupidez.

Reclutamiento forzoso para jóvenes de 14 a 18 años. (Palabras del Sr. Presidente)

Yo me pregunto:

Esto a caso no viola algunos tratados internacionales?

Habría que reformar nuestra constitución?

Bajo qué argumento podríamos hacer algo de tan vergonzoso?

Lo primera respuesta que se me ocurre es que quieren acuartelar a los niños para que no estén a expensas de las pandillas.

Pero me asaltan otra lluvia de preguntas:

Serán suficientes seis meses de reclutamiento para lograrlo?

Se desarrolla una disciplina en tan poco tiempo?

Se cambian patrones conductuales en esa cantidad de días?

Quién escoge cuales muchachos tienen más riesgo que otros?

Y el derecho que tenemos los padres sobre nuestros hijos?

Me causa tanto terror pensar que algo así le pueda suceder a este país que apenas empieza a darse cuenta que ya no vivimos en guerra, empezamos a dejar de temerle al uniforme militar en las calles, somos inexpertos con nuestros deberes y derechos, estamos aprendiendo que existen derechos humanos, por lo tanto no podemos tratar a nuestros jóvenes como si todos fueran delincuentes, nadie les ha preguntado a ellos si están de acuerdo en la solución, no perdamos de vista que son niños aún, con una vida por delante, y merecen que se les trate con respeto, con dignidad.

Cómo este país va a progresar si estamos anclados en prácticas destructoras del pasado, mientras otros países promueven la integración familiar, una vida más relajada, tiempo de calidad para dedicarle a los hijos, el arte, los estudios por medio de becas, es decir países que se interesan por las diferentes potencias que encuentran en sus jóvenes, y nosotros los vamos a uniformar y les vamos a enseñar a manejar armas.

Me da la sensación de que estamos retrocediendo en las medidas a tomar para encontrarle una solución viable al problema de las pandillas, cuando todos sabemos cuál es la cura para este cáncer en nuestra sociedad, lo único que van a lograr con esta medida es que los padres que podamos sacar a nuestros hijos del país lo hagamos, y como ya es costumbre los jóvenes emigrando a realizarse en tierras totalmente ajenas.

Miedito me da pensar qué lo que están haciendo es militarizar a los pandilleros, enseñarles a manejar armas, enseñarles la prepotencia y acabar con la poca sensibilidad que pudieran tener, hay tantos jóvenes luchando por hacerse un futuro digno, luchando para no contaminarse de toda la cochinada de las pandillas y qué pasara cuando los lleguen a sacar de sus casas o de sus escuelas para encerrarlos con verdaderos pandilleros en el cuartel? Solo conseguirán que se llenen de resentimientos, he irán a caer a las manos “indicadas” para ser futuros delincuentes.

Sera qué van a reclutar a los niños de los colegios internacionales, como la escuela americana, el liceo francés, la escuela alemana, la escuela británica? Quedarán ellos excluidos de esta ley? Qué pasara con los hijos de los mandatarios, de los grandes empresarios, harán ellos sus seis meses de servicio militar obligatorio?

Los militares en este país se deberían de dedicar a tratar de rectificarle la vida a los presidiarios, a esos delincuentes que ya han perdido todos sus derechos, que les enseñen oficios, disciplina, que los levanten de madrugada para hacer ejercicios, que desde la cárcel se unan a la fuerza laboral de este país.

Cuánto dinero le cuesta a los salvadoreños mantener los cuarteles? Pago de recibos básicos, alimentación, sueldos, vehículos, viajes, armas, lujos de los altos mandos, en fin un dineral, recursos que podrían utilizarse para educar correctamente desde las escuelas, para infundir valores desde los inicios, para proyección social, que fácil sería que uno de esos cuarteles le diera cabida a todos los estudiantes de la universidad nacional que se quedan sin ingreso por falta de instalaciones.

Sería maravilloso que los cuarteles fueran centros de arte, lugares adonde los jóvenes pudieran desarrollarse con sensibilidad, con humanidad. Solo la educación nos sacara adelante, un pueblo educado, no se deja manejar por los corruptos, es un pueblo con dignidad, es en las escuelas adonde debemos librar la batalla contra las pandillas, son los maestros el único ejercito que El Salvador debería de tener y ellos todo nuestro apoyo y respeto.

Platicando con mi hijo de 19 años sobre el tema, me dijo:

Aquí el ejército hará lo mismo que hizo la CIA con Bin Laden, entrenarlos para que después sean nuestros enemigos.

En fin, me quedo con más preguntas que respuestas, con cierta tristeza de ver este retroceso entre mi gente, ya solo nos queda esperar a ver qué rumbo toma esto o de qué forma protegeremos a nuestros jóvenes, a nuestros hijos.

Mi balletista llega a sus 12 años

2011-05-26T01:36:00.000-06:00

Cada día desde que te conocí, te veo hacerle una reverencia a la vida, y eso me dice realmente quien eres y porque te amo de esta manera.

‘¿De dónde vine yo? ¿Dónde me encontraste?’, pregunta la niña a su madre.

Ella llora y ríe al mismo tiempo, y estrechándola contra su pecho le responde: Tú estabas escondida en mi corazón, amor mío, tú eras su deseo.

- Estabas en las muñecas de mi infancia; y cuando, cada mañana, yo modelaba con arcilla la imagen de mi dios, en verdad te hacía y deshacía a ti.

- Estabas en el altar junto a la divinidad de nuestro hogar; al adorarla, a ti te adoraba.

- Has vivido en todas mis esperanzas, en todos mis amores, en toda mi vida y en la vida de mi madre.

- El Espíritu inmortal que preside nuestro hogar te ha albergado en su seno desde el principio de los tiempos.

- En mi adolescencia, cuando mi corazón abría sus pétalos, tú lo envolvías como un flotante perfume.

- Tu delicada suavidad aterciopelaba mis carnes juveniles, como el reflejo rosado que precede a la aurora.

- Tú, la predilecta del cielo; tú, que tienes por hermana gemela la prima luz del alba has sido traída por la corriente de la vida universal, que al fin te ha depositado sobre mi corazón.

- Mientras contemplo tu rostro, me siento sumergida en una ola de misterio: tú, que a todos perteneces, te has echo mía.

- Te estrecho contra mi corazón, temerosa de que escapes.

¿Qué magia ha entregado el tesoro del mundo a mis frágiles brazos?’

Rabindranath Tagore.

NUESTRA CANCIÓN

FELIZ CUMPLEAÑOS MI NIÑA!!

GRACIAS POR ILUMINAR MI VIDA CADA INSTANTE, POR TU HERMOSA SONRISA, POR LA BELLEZA DE TU CORAZÓN, Y LA NOBLEZA DE TU ESPÍRITU.

TE AMO,
MAMI.

PLANETA CALCETÍN

2011-05-21T22:19:00.001-06:00

Sin darme cuenta la noche de ayer se me deslizó el anillo del dedo anular de mi mano derecha y fue a parar por debajo de mi cama, me agache (con mucha dificultad, será por los años) para buscarlo, de pronto vi lo oscurito y silencioso que es ese lugar, Mayelita (para los que no saben es la niña juguetona que vive en mi) saltó y trajo a memoria aquellos días en los que jugaba abajo de la cama, ella entraba por largas horas en ese mundo silencioso y apartado de toda realidad.

Me quede acostada en el suelo sintiendo su frescura y viendo la oscuridad debajo de la cama, sintiendo que las añoranzas me invadían, lagrimas de melancolía brotaron al ver que mi mundo aun estaba ahí. Subí mis brazos a la altura de la barbilla acomodé mi cara sobre mis manos, respiré profundamente, cerré los ojos y entré a mis recuerdos.

Cuando era una niña de 8 años me encantaba meterme debajo de la cama, era un lugar seguro, oscurito y muy fresco, topaba mi espalda a la pared para sentir lo heladito y la imaginación me trabajaba como campesino en tiempos de cosecha, sin parar.

Debajo de mi cama había mundos desconocidos, lugares extraños y colores inventados, soñaba que era un mundo donde no había dolor alguno, ninguna niña sufría discriminación, ni maltrato, los padres y los hermanos no se morían nunca y los juguetes eran gratis. Me gustaba inventar un lugar donde los animales hablaban, la noche no terminaba, las nubes nocturnas eran color azul profundo y las estrellas notas musicales.

Fue abajo de mi cama donde nació un planeta nuevo al que llamé Calcetín, “Planeta Calcetín”, lo compartí con mi mejor amiga del colegio, era el año 1976 cuando la vida tuvo a bien reunirnos en cuarto grado, para entonces Mayelita tenía 10 años, la misma edad de su amiga.

En cada recreo jugábamos a viajar a nuestro planeta calcetín, pero nuestras compañeras muy cruelmente se burlaban de nosotras, entonces decidimos seguirlo llamando calcetín, pero en ingles, “Sock” y ese fue nuestro planeta por muchos años.

Con el toque del timbre corríamos a meternos bajo las gradas que llevaban a la segunda y tercera planta del colegio y fue en ese mágico lugar donde cobró vida el planeta Sock.

Ahora pienso que era un refugio que ambas teníamos, tanto mi amiga como yo teníamos en casa la ausencia de un padre, dolor que al llegar a Sock se olvidaba.

En nuestro planeta las niñas usaban jeans, tenis y camiseta, jugaban basquetbol, eran exploradoras, corrían jugando ladrón librado, pateaban la pelota jugando al futbol y montaban bicicleta, quemaban pólvora, silbaban y escupían, podían correr hasta caer y rasparse las rodillas.

Y si alguien las ofendía, podían enseñar su dedo mayor de cualquiera de las dos manos, con esa celebre señal que todos conocemos, además si era grave la ofensa, podían enseñar ambos dedos, como dicen por ahí: En estéreo!

No existían las muñecas, ni los vestidos de panalito, mucho menos las combinaciones o fustanes, las niñas no jugaban de hacer comidita, ni los niños a la guerra, no habían horarios, ni relojes que marcaran las horas, el rosado no era el color de las niñas, ni el celeste el color de los niños, los colores pintaban nuestras vidas y las llenaban de alegría, la vida era cómoda y sin complicaciones, las niñas no tenían que fingir ser tiernas, finas y maternales, solo tenían que ser ellas, simplemente ellas mismas. El colegio era para intercambiar libros de fantasía y para recoger periódicamente una dotación de lápiz, papel y caramelos.

En Sock solo había invierno y primavera, el espíritu dadivoso de la navidad duraba todo el año, y celebrábamos cumple mes en vez de cumpleaños, cada sábado realizábamos un ritual, nos dirigíamos al jardín de las rosas azules, cada estrella del cielo que cubría a Sock tomaba prestada una rosa para danzar, la flor se llenaba de luz y volaban sobre nosotras, si no me equivoco en el planeta tierra los humanos a estas rosas que danzan con estrellas, les llaman luciérnagas. Cada sábado nos tumbabamos sobre el césped, a contar rosas azules volando, entrada la madrugada nos visitaba la luna, quien llegaba cabalgando en un unicornio blanco, elegante y majestuoso, la nombramos la Diosa de Sock, la luna nos llenaba de luz el alma, nos hacía bailar con libertad, éramos libres en su presencia.

Una deidad femenina, amante de los misterios y las fantasías.

Mi amiga y yo habitamos juntas nuestro planeta por cuatro años, mientras corrían los años 76, 77, 78 y 79 del siglo pasado. La guerra nos separó, yo volé kilómetros de distancia a otro país, pero cada una teníamos la certeza de encontrarnos en Sock, y así lo hicimos por muchos años a través de la imaginación y de el amor de nuestros corazones, con la ayuda de papel, lápiz y el correo, así hasta que nos volvimos a ver convertidas en jóvenes universitarias y antes de que nos volviera a separa la guerra tuvimos oportunidad de tumbarnos al césped a ver volar las rosas azules de nuestro jardín, esperamos a la luna y a su valiente unicornio blanco, esa misma noche ella y yo nos despedimos, ella fue a buscar su camino al otro lado del mundo y lo encontró.

La vida nos llamó a caminar rutas diferentes, pero teníamos ese punto de encuentro, y entre cartas y llamadas seguimos visitando nuestro planeta, ya como adultas que buscaban el alma de la niña juguetona que siempre vivió en ellas.

Cuando mis hijos me veían con la mirada puesta en el cielo, les dije más de alguna vez:

_ Ven aquella estrella?

Señalando a Rigel en la constelación de Orión

_ Pues ese es el planeta calcetín o Sock.

El nuevo siglo y milenio nos sorprendió, pasábamos noches enteras en este mundo cibernético, que nos permitía reunirnos para descansar en nuestro planeta secreto.

Pero un día ella se tuvo que marchar por completo a Sock, ahora es libre, volviste a ser la niña que un día yo encontré en las filas de mi colegio, ahora puedo imaginarla sobre el césped, contando rosas azules, dejando que la luna le embriague el alma con su luz, llena de colores, se que estas ahí… en Sock…

Esperándome!

Seguí viendo debajo de mi cama, feliz de haber encontrado un poquito de aquellos años de fantasía e imaginación, esa noche dormí en el suelo, necesitaba sentir mis raíces, atarme a este mundo en el que aun me falta camino por recorrer.

Cuando mis ojos se empezaban a cerrar sentía a Mayelita subiendo mis parpados con sus manos chiquitas, diciéndome:

_ Busquemos más aventuras, pon tu oído en el piso y escucharas un mundo subterráneo que aun no conocemos, abre tu imaginación, vamos a buscar más fantasías.

Lo último que pude decirle fue:

_ Duerme chiquilla, que nos van a regañar.

Mayelita se abrazo a mí y esa noche junto a mi amiga esperamos a la luna, en Sock.

AL MEJOR DE LOS HERMANOS!

2011-05-16T11:14:00.001-06:00

Poesía para el mejor de los hermanos.

Entre nosotros, quince años danzan alegremente,
Alma de poeta, alegre cuenta cuentos,
cantor de la mañana, pintor en el lienzo de la vida,
mago e ilusionista de sus proyectos,

mi primera copa de vino, mi hombro incondicional,
viajes y fortunas, despedidas y encuentros,
navidades tristes, abrazos interminables,
miradas profundas, miedos compartidos.

Viajamos a la vida en el mismo vientre,
nos nutrimos de los mismos pechos,
nos enseñó a caminar la misma sabia mujer,
aquella que nos hizo amantes del cielo.

Venimos juntos en la vida
desde el mismo punto de partida,

mi sangre es tu sangre,
tu amor es mi amor,
mis sueños serán los tuyos
y tu paz la calma de mi alma.

Te cuidare con dientes de felina,
mientras tu corazón duerme cansado
de habernos enseñado el vuelo alto
de un águila que no se limita,
nos enseñaste el arte de ser mujeres libres.

Cuidaré tus lágrimas, derrotas y tristezas
con el mismo amor que un día cuidaste
mis primeros pasos.

Si algún día te veo solitario,
abrumado por las penas que no te corresponden,
sufriendo por el rencor de los que se han marchado,
llorando de pesar por la lengua que destruye

tus ilusiones de niño amado.

Si un día lloras sentado en la frontera
donde nunca se acerca la distancia,
y extrañas la tierra que te vio nacer,
los cielos donde me enseñaste a soñar,
las calles que nos vieron crecer,

no dudaré en abrazarte,
porque el llanto compartido

entre hermanos que se aman,
se convierte en agua de manantial,
que hace florecer al más triste corazón contraído.

Siempre hay quince primaveras entre nosotros,
pero ahora caminamos juntos,
con nuestras compañeras a quienes llamamos hermanas,

ya no hay años ni inviernos que nos separen,

vamos surcando una misma ruta,
viendo hacia el mismo horizonte,

bajo la misma luna, tomados de la mano,

recordando ese punto de partida,
vientre fecundo que nos reunió en la vida
y nos llamo HERMANOS!

Eres la primera ilusión de mi madre,

su primer crepúsculo de vida,

sabio para tus hermanas, compañero insustituible,

amigo de noches y tertulias,
confidente y amoroso hermano,

canto de guitarra, bebedor del más fino de los vinos,

dueño de sus sueños, titiritero de la vida.

Tú mi confidente,
te abrazo con el alma de niña,

con el amor de mujer madura,
con la ilusión que nace de esta poesía,
sabiendo que en mis brazos

se encuentra el mejor de los hermanos.

Mayela Bou

NO ME JUZGUES

2011-04-28T11:44:00.000-06:00

No me juzgues.

No intentes entenderme.

Ni descifrarme.

Soy como el viento

No tengo destino. Sólo paso...

No me prendas, Soy como agua,

Si me siento presa, evaporo.

No intentes guardarme.

No me aprisiones.

Soy como las flores,

Cosechado muero.

Guárdame el perfume.

No me describas.

No me modifiques.

Soy como un sueño, Una Ilusión.

No me acompañes,

No intentes seguirme.

Soy un enigma...

Samara Ángel

Sensualidad

2011-04-24T03:50:00.000-06:00

Hoy he tenido una madrugada con suaves gotas de lluvia, silencios prolongados y letras que se convierten en versos de amor.

Recuerdos nocturnos de una noche sin palabras, donde las manos y las miradas bastaron para tener un dialogo lleno de pasión.

Mis cinco sentidos juntos, navegando entre los mares de la sensualidad, conociendo lugares extraños, conquistando placeres que nadie puede explicar.

Tu mirada en la mía, nuestras almas desnudas, el corazón sobre las yemas de nuestros dedos, recorrimos caminos, mapas de ternura y dulces trayectos marcados por la vida, experiencias que hablan de amores que se han marchado ya.

Nuestros cuerpos pintados, por el deseo de la sensualidad, sentimiento que vence la distancia, kilómetros derrotados por la confianza, profundos océanos surcados por las sensaciones, montañas conquistadas por la armonía del viento, montes en los cuales un día fluyo la vida.

Conversaciones secretas, simplemente escondidas en madrugadas de tierna complicidad, miradas silenciosas, palabras suaves, entrega total…

Vuelo azul de mariposa, dulce sensualidad.

MAGERIT

2011-04-03T02:02:00.001-06:00

Basta cerrar mis ojos, para caminar por tus calles de mujer enamorada.

He llegado a ti buscando los colores del otoño, sobre tu piel a la que muchos llaman España.

Me sabes a olivo y a buñuelos de la sierra,

me hueles a vino y a ternura derramada.

Me cantas al oído una copla que enamora,

que roba el corazón de una mujer que te escucha hechizada,
simplemente enamorada de la magia del sonido,

que embriaga cada una de mis madrugadas.

En tu cuerpo encuentro las cuerdas dulces de una guitarra,

seguida por las castañuelas de tu corazón,

avisando que vienes a mí, con fiesta de fandango,

como celebrando el instante en que nos reunió.

Tierra de molinos y poetas,
metáforas que esconden tu belleza,
península bañada por las aguas de los dioses,

tierra del abuelo y de los ojos tristes del toro.

Voy a volar kilómetros de cielo,

andaré caminos inciertos,

hasta botar las murallas de tu interior

para llegar al alcázar de tu corazón.

Y decirte: “He llegado Magerit.”

Noches de invierno, luz de chimenea, calor de hogar…

2011-03-26T15:16:00.001-06:00

Hoy amanecimos con el color de la lluvia, un gris nostálgico teñido de infancia, una brisa cálida que trae el olor de los patios lejanos del campo, aquellos que se visten con el impresionante color de las frutas: mangos maduros, plátano sazón, limones que brillan, y jocotes rojos como llamando al amor.

Días hermosos de invierno, la lumbre nos llama a sentarnos cerca del fogón, para contar historias de días pasados, horas que volaron y jamás volverán.

En la cocina unas manos amorosas preparan con dulzura tarritos con bebidas calientitas, dulces de frutas vertidos en guacalitos de morro, y un suave pan de maíz, son las manos amorosas de la abuela, que pronto se sentara junto a la lumbre a contarnos historias que ha tenido guardadas junto a sus mantillas de encaje que llevaba a misa en las tardes de domingo, en el pueblo aquel adonde soñó tantas veces bajo la lluvia, con el amor.

Una mecedora, cual trono de una reina, balancea las historias de la abuela, le brillan sus ojitos cuando habla del abuelo, del hombre que le enseñó a vivir y a quien ella enseñó a amar.

_Éramos jóvenes los dos_ dice con una voz dulce y tersa, _ han pasado muchos inviernos desde el encuentro aquel, yo caminaba por las calles del pueblo, recién había terminado de llover, un brillo mágico deslumbraba sobre la grama y algunos caballos bebían el rocío con la delicadeza más profunda de su ser. Levanté la vista y el horizonte me lo entregó, él vestía de blanco, sombrero de paja, sus pies descalzos y el rostro lleno de amor.

Cuanto le he amado desde la tarde de lluvia aquella, mis manos tocaron su rostro blanco, casi rosado por los rayitos de sol, sus manos acariciaron el canela de mi piel, no hubo palabra alguna, solo promesas de amor, miradas entrelazadas, ambos sabíamos que iniciábamos una historia que no tendría fin._

La lumbre escucha a la abuela, haciendo crujir la leña y soltando estrellitas de fuego, todos suspiramos deseando tener un amor real, pidiendo al invierno que nos traiga en el canto de las aves la dicha de tener a quien amar.

La noche empieza a llegar, las estrellas asoman tímidas junto a la luna fresca de agosto, noches de temporal.

Entre suaves gotas de lluvia la abuela se queda dormida, buscando en sus sueños al amor de su vida, le acaricia el sonido de unas cuerdas dulces de guitarra, tocada con amor por las suaves manos de un nieto que les ama con respeto y devoción.

Noches de invierno, luz de chimenea, calor de hogar…

Invierno… cuántas cosas bellas me traes, alegras mi pluma para escribir los recuerdos que me hacen volver a vivir….

Versos sembrados en el jardín de la prosa de una poetisa, mujer que se enamora de sus frescos días invernales, mientras mira caminar a las hormigas guardándose de la lluvia para que no las vaya a mojar, días de mujer solitaria, días en que el torogoz despide a las alondras color pardo, que se marchan buscando el sol.

A KATYA MIRANDA, DESCANSA EN PAZ ANGEL DE AMOR

2011-03-21T20:57:00.000-06:00

Porque no solo es asesino el que abuso de ella y la mato.
Asesinos los que con su silencio encubrieron tal atrocidad,
los que entorpecieron las investigaciones a propósito
y todos aquellos que han permitido por obra u omisión
que la muerte de Katya Miranda siga en la impunidad.
Los asesinos de Katya siguen entre nosotros
y los mismos de siempre los protegen…”

“Si no hay camino que nos lleve,

Nuestras manos lo abrirán,
y habrá lugar para los niños,
para la vida y la verdad;
y el lugar será de todos,
en justicia y libertad.
Si alguien se anima, avise:
seremos dos para comenzar”.

Oscar Campana

Acabo de leer sobre la condena en el caso de Katya Miranda, Carlos Miranda abuelo de la menor y principal acusado de secuestro en contra de ella, fue condenado a purgar 13 años de prisión. Además deberá pagar $ 100, 000 dólares a Hilda Jiménez, madre de la víctima, por decisión del tribunal de sentencia de Zacatecoluca.

Katya Miranda fue brutalmente violada y asesinada la madrugada del 4 de abril de 1999, mientras se encontraba de vacaciones en un rancho de playa propiedad de su familia paterna, la violación fue cometida por su abuelo, y cinco empleados del primero, siendo procesados los 6 individuos por violación, homicidio y abandono, pero también fueron exonerados en el año 2000 por la jueza de ese mismo tribunal en aquel entonces, y renunciando al caso con los bolsillos llenos de dinero y la conciencia teñida con la sangre de una niña inocente, víctima de la depravación de sus mismos familiares, y de la indiferencia de la fiscalía general de la república y la negligencia del fiscal del caso.

Katya era hija de Edwin Miranda, un oficial del ejército salvadoreño, responsable de la seguridad del entonces presidente de la república Armando Calderón Sol. Ante la inoperancia de un hombre que cuida a un presidente y no a su propia hija, se le acusa por el delito de abandono y desamparo a la niña, Miranda fue sobreseído definitivamente el 10 de octubre del 2000, quedando libre de toda responsabilidad.

Por 12 años hemos clamado justicia quienes seguimos este caso de cerca, quienes no hemos echado en el olvido a Katya y a los cientos de niños y niñas que son violados y asesinados en nuestro país.

Es doloroso saber que la sentencia es nada más por secuestro, cuando todos sabemos el lujo de barbarie con que la niña fue asesinada. 13 años de cárcel y ellos, los asesinos volverá a ser libres, si no es que antes, por buen comportamiento (sin tenerlo) como suele pasar en las cárceles de este país.

$ 100, 000 dólares para Hilda Jiménez, qué representa cada uno de esos dólares en el corazón de Hilada y Marcela la hermanita menor de Katya? acaso el dinero nos calienta el alma como solo lo saben hacer los niños? Katya estaría a punto de ser una profesional, seguramente estudiaría en una buena universidad, sería una alumna destacada como lo fue en sus primeros y únicos años de colegio, sería una joven preciosa llena de vida, de juventud, con ganas de bailar, de cantar, de sonreír… pero a cambio su madre tiene una cuenta bancaria de fríos billetes verdes que recuerdan con dolor la pérdida de su niña.

13 años de cárcel para los asesinos, una vida entera de dolor para Hilda y Marcela quienes tienen ya 12 años luchando por la justicia que apenas llega asomando con un pequeño rayito de luz, cómo se recuperara Hilda, cómo lo hará Marcela que fue la última en estar junto a su hermana la noche del asesinato y que día a día se pregunta si pudo ser ella la víctima. Ningún dinero devolverá la infancia que Marcela perdió llorando a su hermanita, cómo podrá Hilda tener en sus manos ese dinero que ni siquiera le permite venir a enflorar la tumba de su hija porque tiene que huir de las amenazas de los mismos asesinos.

Como siempre el dinero queriendo sustituir lo que no tiene precio, lo que no se compra, como siempre la injusticia burlándose de los justos, como siempre los niños siendo víctimas de la perversidad y de la avaricia de muchos.

Este país le debe a katya Miranda un juicio justo y verdadero y muchos de nosotros le debemos a Marcela y a Hilda la honestidad de nuestros corazones y solo podremos demostrárselo apoyándolas en todo momento, y denunciando todo tipo de irregularidad que pase ante nuestra vista.

Muchos profesionales se vieron frustrados, abogados, psicólogos, estudiantes, trabajadores sociales, médicos, periodistas, entre la corrupción y el silencio en que se envolvió este caso, pero el primer rayo de luz ha llegado, y nos devuelve la fe a quienes la perdimos por completo, a quienes la enterramos junto a Katya Miranda.

Las palabras de Hilda Jiménez después de 12 años de lucha y tras el fallo, fueron las siguientes:

"GRACIAS A DIOS SE HIZO JUSTICIA"

"Valió la pena la espera, y ahora con orgullo le puedo decir a mi hija: misión cumplida. Vete en paz mi amor, te libero, sé que estás feliz mi niña en el cielo con mis padres".

Este es un logro de Katya, Hilda, Marcela, de la familia Jiménez, de todos los que participamos siempre denunciando, de su abogado, del instituto de derechos humanos de la Universidad Centroamericana José Simeón Cañas (IDHUCA), de los salvadoreños que aun tienen conciencia, de la valentía de los que nunca se dieron por vencidos. Y desde ahora será la fuerza que mueva a todos esos padres y familiares que buscan la justicia para sus víctimas.

DESCANSA EN PAZ ANGEL DE AMOR

Ya se ha hecho justicia pequeña niña,

Ahora dormiremos en paz,

Nuestros corazones danzaran junto al tuyo,

Al son de la libertad.

Ahora puedes marcharte

Nunca más serás una estrella perdida,

Desde ahora te veré en el cielo y sabré

decirle a mis hijos y a todos los niños:

“Ella es Katya y tiene el brillo de la verdad”.

Descansa en paz ángel de amor

Deja sobre el corazón de tu madre y de Marcela

La suave fragancia de tu ternura y de tu tranquilidad,

Trae paz para sus vidas y para los que un día lloramos

La impotencia de no poderte ayudar.

Mayela Bou

Un abrazo fuerte para el abogado de Katya, todo mi respeto y mi admiración, gracias por haber venido hace unos años a mi blog, sabes que siempre mi corazón te acompañó.

Un día hemos de reunirnos y brindar por Katya escuchando la música de Norah Jones.

Sera el mejor brindis de mi vida.

Recuerdos nocturnos

2011-03-16T03:17:00.001-06:00

Hace dos meses mi médico internista me prohibió tomar café y me mando a no desvelarme y sobre todo a dormir 8 horas y no 4 como lo hacía desde hace muchos años.

Han sido dos meses difíciles, pues realmente soy una mujer nocturna, la noche trae para mí una magia que durante el día se me esconde o se me niega.

La noche de ayer, como muchas otras estaba despierta a las dos de la mañana, ya no podía dormir, de pronto sentí un reclamo de parte de la niña juguetona que vive en mi, a la que llamare desde ahora en adelante “Mayelita” para que la conozcan.

Mayelita me reclamaba la falta de esas noches mágicas de las que les hablo, le dije que por orden médica debíamos dormir, me hizo un berrinche, un puchero y se negó hacerlo.

De pronto esa niña traviesa empezó a destapar la cajita de recuerdos que ambas cuidamos, es una cajita color azul, a la que bautizamos con el nombre de “Alma azul”.

Mayelita sacó de la cajita el recuerdo de unas casas antiguas que visitábamos con mi madre, una de ellas era cerca de casa y las visitas se debían a que la señora dueña era una enfermera que ponía inyecciones, recordamos con Mayelita, una cajita metálica en la que guardaban las jeringas de vidrio, mi madre siempre llevó su propia cajita con sus jeringas, siempre ha sido una mujer muy cuidadosa de la salud, y eso de compartir jeringas no era muy sano, a pesar de que las ponían a hervir sobre la cocina de gas en la misma cajita. Sabe Dios como estaban de despuntadas la cantidad de agujas que guardaban en ellas.

De pronto se nos vino a ambas el recuerdo de la casa, era lúgubre, una luz tenue amarilla, los focos Philips de 20 watts colgaban del techo y casi nos pegaban en la cabeza, eran techos altos, como los de las casas antiguas, si no nos equivocamos creemos que era toda de madera debe haber sido construida a principios de 1800, habían unas gradas frente a la puerta principal, al abrir la puerta se veía un corredor oscuro y puertas a ambos lados que llevaban a las habitaciones, yo recuerdo haber sentido mucho miedo al entrar a esa casa, el pasaje adonde quedaba era un poco fantasmagórico, más el pánico a las inyecciones, era todo un cuento de terror.

Luego recordamos también una casa preciosa en el centro de San Salvador, esa quizás había sido construida a principios de 1900, tenia detalles preciosos en madera y lamina troquelada, mi madre en su oficio de costurera llevaba a tallar las costuras a la dueña de esa casa. No recuerdo a la dueña, es decir no recuerdo su cara ni su voz, solo tengo la imagen de una señora vestida de negro, era una viuda.

La casa por fuera tenía balcones, con ventanas de madera, es decir puertecillas y unos trabajos de hierro forjado bellísimos. Cuando abrían los sirvientes la puerta de entrada se podía ver un pequeño corredor antes de llegar a la segunda puerta que era de madera calada por la cual Mayelita por algunos hoyitos podía ver la belleza del jardín central, emocionada e impaciente de que nos abrieran la segunda puerta. Llegado el momento, mi madre se dirigía a una sala adonde tallaba las costuras a esta señora y Mayelita corría por todos esos pasillos de baldosas españolas y finas maderas de cedro y caoba, colgaban de los techo unas lámparas traídas desde Europa, los muebles eran una belleza, había una salita para tomar café o té, y una biblioteca, la habitación de la señora era de un lujo sobrio y delicioso.

No podían faltar los santos que habían viajado en barco desde tierras lejanas para bendecir a esa familia, eran unos óvalos de madera con vidrio como soplado o inflado, a sus laterales unos candelabros finos que tenían una lucecita permanente. Me daban miedo, recuerdo.

Nunca fui a la cocina, debió ser inmensa, en el jardín había una fuentecilla y se podían ver los colores de las flores como si ellas mismas se engalanaran para darle un toque mágico de colores tropicales a la sobriedad de una casa europea.

Cuando mi madre terminaba llegaba la hora de irnos, el tiempo se me había hecho tan corto, llegó a ser mi casa favorita y la que despertó mi pasión por las antigüedades y por las construcciones en madera, sobre todo cuando ésta es tallada a mano por artistas que nunca salen a la luz pública, maestros sin nombre.

Había otra casa que era inmensamente grande, quedaba frente al colegio María auxiliadora.

La entrada de la casa quedaba al final de un pasaje, en el cual de principio a fin habían sembrado jazmines, era un olor impresionante, y aunque me daba miedo caminar por ese pasaje oscuro, las flores y su olor me daban tal sensación de seguridad que se me olvidaba el miedo.

Por lo general íbamos de noche a esa casa, la dueña había sido una señora empresaria que en sus tiempos de juventud había tenido una de las imprentas más grandes del país, era viuda también.

Al lado norte de la casa quedaba la imprenta, primero curioseado la casa, iniciaba por la sala que me fascinaba por sus muebles antiguos, recuerdo un escritorio pequeñito que era solo para escribir cartitas, tenía muchas gavetitas diminutas, volví a ver uno igual en California en el museo de The Huntington Library. El comedor era elegante, con un frutero de cristal sobre la mesa y lleno de frutas de colores con sabor a miel. La cocina con olores deliciosos, siempre había un olor a dulce, seguro era el postre del día, la cocinera a veces me regalaba algún bocadillo, después de recorrer estas instancias de la casa, me iba a curiosear la imprenta, habían maquinas viejísimas traídas desde Alemania, siempre había un trabajador entre las maquinas, nunca supe si era real o un fantasma, vaya que daba miedo, me daba la impresión de que era Quasimodo, imagino que habrá habido una cantidad de cucarachas y ratas, que si llego a encontrar una sola rata no vuelvo, pero gracias al cielo nunca me salió una.

Mayelita recogía desperdicios de papel para luego hacer libretas, le encantaban los papeles de colores, habían rosados, amarillos, verde claro y celestes, algunos eran tiritas delgadas y otros cuadros grandes, justo para hacer libretitas para el colegio.

Con el tiempo descubrí que la casa tenía una segunda planta y con el miedo a flor de piel tome valor para dar el primer paso en aquellas gradas polvorientas y que hacían más ruido que un bus viejo, paso a paso entre el rechinar de mis zapatos en las gradas y mirar para los lados con cierto nerviosismo, llegue a un mundo mágico de letras, tapas polvosas, historias sin fin, cuentos, aventuras, novelas… La Biblioteca.

Esa noche le conté a mi hermana Celina de mi gran descubrimiento, lo último que recuerdo es que mi hermana se apresuro a pedir permiso de conocer la biblioteca.

Mayelita siente que se le refresca el corazón cada vez que huele el olor de un jazmín, recordando aquellas noches de aventura en la casa-imprenta polvorienta.

A unas 5 cuadras de mi casa, sobre la avenida España, quedaba, una de las mansiones de la familia Guirola acaudalados millonarios que hicieron su fortuna con sangre y sudor de los pobres campesinos.

A esa casa nunca pude entrar, pero ahora con los años, puedo visualizar a Mayelita subida en un murito, tomada de la reja del jardín viendo hacia la sala principal de donde colgaban unas arañas de cristal que daban luz sobre unos cuadros preciosos y un piano de cola.

Recuerdo a la niña juguetona que vive en mí, soñando ser una princesa, aaah… Mayelita con apenas 7 añitos creía aun en cuentos de hadas.

El jardín tenía una fuente como la del palacio de la bestia en el cuento de La Bella y la Bestia, unas enormes araucarias adornaban las esquinas, era una casa preciosa; ahora en total abandono, como recordándonos a Mayelita y a mí que los cuentos de príncipes y princesas apadrinados por una hada madrina no son ciertos.

Tengo muchas otras historias de casas fantásticas, como las dos casas victorianas que pasaba viendo todos los días cuando regresaba del colegio, o la casa Sagrera, mas lejos la mansión Istmania, y todas las casas de la familia Dueñas que tienen fama de asustar, de que en ellas habita el demonio.

Pero he convencido a Mayelita de dormir, son casi las 4 de la mañana y el doctor nos va a regañar, ya no me hace pucheros, pero ambas sabemos cuánto extrañamos esas madrugadas en las que sacamos y sacamos aventuras de nuestra Alma Azul.

Buenas noches para todos, y no dejen de escuchar a esos niños y niñas que viven dentro de su ser.

TE EXTRAÑO

2011-03-13T13:33:00.000-06:00

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.

Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.

A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.

Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Mario Benedetti

FELIZ DÍA DE LA MUJER A TODAS LAS MUJERES DE MI VIDA!!

2011-03-08T02:43:00.000-06:00

La mujer no ha ganado gratuitamente los lugares que hoy en día ocupa y por los que sigue luchando.
Aunque parezcan frases hechas, el día internacional de la mujer reivindica y reconoce los derechos de las mujeres trabajadoras, a partir de un hecho trágico que costó la vida de casi un centenar y medio de obreras textiles, un 8 de marzo a principios del siglo pasado.
Más de un siglo después, el día de la mujer continúa inspirando poemas, que encierran profundos mensajes en defensa de los derechos, del mal llamado sexo débil.

Fotografía de Eleonora Charles

MUJER FENOMENAL

Las mujeres bonitas se preguntan,

¿Dónde yace mi secreto?

No soy graciosa ni tengo la talla de una modelo

Pero cuando comienzo a decirles,

Ellas piensan que les miento.

Les digo,

Es el alcance de mis brazos,

El ancho de mis caderas,

El avance de mis pasos,

La curva de mis labios.

Soy una mujer

Fenomenalmente.

Una mujer fenomenal,
Esa, soy yo.

Entro a un cuarto

Tan tranquilamente,

Y para un hombre

Los muchachos se ponen de pie o
caen de rodillas.

Luego revoletean mi alrededor,

Un panal de abejas.

Y digo,

Es el fuego de mis ojos,

El destello de mis dientes,

El mecer de mi cintura,

La alegría en mis pies,

Yo soy una mujer

Fenomenalmente.

Mujer fenomenal,

Esa, soy yo.

Los hombres se han preguntado

¿Qué ven en mí?

Tratan de descifrar

Pero no pueden tocar

Mi misterio interior.

Cuando trato de mostrarles

Dicen que aún no pueden ver.

Y digo,

Es en el arco de mi espalda,

El sol de mi sonrisa,

La montura de mis pechos,

La gracia de mi estilo.

Soy una mujer

Fenomenalmente.

Una mujer fenomenal

Esa, soy yo.

Ahora entiendes

Porque no agacho la cabeza.

No grito, ni salto

Ni tengo que hablar alto.

Cuando me ves pasar

Debes sentirte orgulloso

Y digo

Es el sonar de mis talones,

La onda de mi cabello,

La palma de mi mano,

La necesidad de mi cuidado,

Porque soy una mujer

Fenomenalmente.

Una mujer fenomenal

Esa, soy yo.

Poema de: Maya Angelou

Qué misterio hay en los números???

2011-02-28T10:57:00.000-06:00

Llevo años teniendo un sueño recurrente: No me graduó del colegio por que no paso el examen de matemáticas.

Las matemáticas definitivamente no son lo mío, pero me fascina toda la magia que los números encierran.

Nunca entendí para que me iba a servir en la vida practica todo lo que se nos enseñó en el colegio sobre matemáticas, hubiera sido mas beneficioso que nos enseñaran a calcular interese, para que los banco y las tarjetas de crédito no nos estafen, a calcular las cantidades de dinero que el gobierno nos descuenta en impuestos, seguro social y de vejez, por que hay que joderse como descuentan de la planilla de pago cantidades grandes y cuando se es viejo les dan una pensión de hambre y miseria a los pensionados. Y como siempre, nadie dice nada por que no tienen ni idea de como calcular su dinero.

Qué misterio hay en los números??

Desde que los número fueron creados (En nuestro caso los arábigos) las personas han sentido atracción por relacionar los fenómenos y hechos que los rodean con éstos, como si los números fueran algo intrínseco del universo, y nada más lejos de esto, ya que ha sido una invención humana. Y es que las casualidades se dan a diario, y esto nos despierta el interés, llegando incluso a buscar relaciones sobrenaturales entre esos números que vemos y los hechos que nos rodean.

Un caso en particular es el famoso ciclo de la luna de 28 días. Este curioso número par también se repite en el ciclo menstrual de la mujer… ¿Coincidencia o la luna en realidad influye sobre la ovulación femenina?. Esta creencia se extiende incluso hasta tradiciones religiosas orientales, los cuales daban por hecho la relación entre estos 2 períodos de tiempo. Y es que tanta exactitud confundía hasta a los científicos más escépticos del pasado.

Uno de los números impares que más ha dado de que hablar es el número 7, y es que a este número primo se le atribuyen hasta poderes de buena suerte. Todo esto se debe a que las personas entienden que el número 7 se repite mucho, pues:

- 7 son los días de la semana.
-Es la suma de lo humano con lo divino, 3 (lo celeste) + 4 (lo terrenal).
-Las 7 notas musicales: do, re, mi, fa, sol, la, si.
-Los 7 colores del arco iris: rojo, naranja, amarillo, verde, azul, índigo o añil y violeta.
-Los 7 pecados capitales: soberbia, avaricia, lujuria, ira, gula, envidia y pereza.
-Las 7 artes: pintura, escultura, arquitectura, literatura, música, danza, cine.
-Los 7 mares.
-Las 7 Maravillas del Mundo.
-Las 7 vidas del gato.
-En la Biblia (Génesis 41:15-29), se habla de 7 vacas flacas y 7 vacas gordas
-En el hinduismo existen 7 chacras en el cuerpo humano.
-El cuento de los hermanos Grimm, Blanca nieves y los siete enanitos.
-En Fushigi Yūgi y en la mitología china, las siete Estrellas de Suzaku.
-Jesucristo explica que se debe perdonar 70 veces 7.
-Son 7 los elementos Fuego, Viento, Tierra, Agua, Luz, Oscuridad y uno Neutral, etc, etc

Por suerte que la mano no tiene 7 dedos, ya que si no llegaría a pensar que estamos regido por este simpático número natural.

Hay algunos números menos dichosos, y entre esos está el número 13, pues a éste se le relaciona con la mala suerte. Esta superstición es llevada básicamente en Occidente, donde los latinos consideran el martes 13 de mala suerte y se realizan actos de brujería. En países anglosajones el fatídico día es el viernes 13. Y es que esta superstición ha cavado tan hondo que este número es omitido en calles, carros de formula 1, edificios entre otros.

Existen otros como el 45 relacionados con las pistolas, el 14 con el amor, el 12 con los apóstoles, etc. Y es que en cada país y cada cultura tiene sus creencias y relacionan los números con los hechos que los rodean. Para crear confusiones o resolverlas, el hecho es que las matemáticas han facilitados todas las operaciones y actividades humanas.

Las matemáticas van desde lo ridículamente simple hasta lo extremadamente complejo, y debido a su importancia siempre estarán presentes en las actividades del ser humano y en mi trauma de no pasar el examen de matemáticas....

BOOK (tecnología de punta)

2011-02-14T10:20:00.000-06:00

Saquen sus pronósticos sobre lo que será el futuro editorial con la llegada de los libros digitales. Yo en lo particular no cambio los libros por un

e-book

Es una genialidad este vídeo, que lo disfruten!

Buen inicio de semana!

A propósito, mi amigo Carlos me recomendó leer Los Pilares de la tierra de Ken Follet, es un libro fascinante, que nos atrapa de principio a fin.

Gracias Carlitos!

LA DIGNIDAD DEL MIEDO

2011-02-12T01:44:00.001-06:00

Me gusta leer este articulo de Levy cada vez que siento miedo.

La dignidad del miedo.
Norberto Levy

Así como en el plano físico cada órgano (hígado, cerebro, riñones, corazón) cumple una función específica y necesaria, en el universo emocional cada emoción cumple también una función de igual importancia. Existen emociones que nos informan acerca de lo que tenemos (alegría, gratitud, confianza, solidaridad, etc.) y otras que nos informan acerca de algo que nos falta (tristeza, miedo, envidia, culpa, etc.) A estas últimas se las suele llamar "negativas", y no lo son. Son en realidad valiosísimas señales que nos remiten a problemas que estamos experimentando en ese momento.
Por ejemplo, el miedo es la sensación de angustia que nos informa que hay una desproporción entre la amenaza que enfrentamos y los recursos que tenemos para encararla. Si el peligro tiene "valor diez" y los recursos son también "valor diez" no se producirá miedo. Si en cambio, los recursos son "valor cinco", el miedo surgirá y será la señal que nos avisa de esa desproporción. En ese sentido podemos comparar al miedo con la luz roja del tablero del automóvil que se enciende e indica que hay poca nafta. El problema no es la luz sino lo que pone en evidencia: que falta combustible. La luz roja es una valiosísima señal que nos remite a resolver ese problema. Lo que necesitamos es aprender a tratar al miedo con la misma eficacia con que tratamos la luz del tablero, y eso es posible.

Creencias erróneas
Uno de los factores que perturba esa posibilidad son las creencias equivocadas que tenemos acerca del miedo. En general pensamos que es una "emoción negativa", que es señal de debilidad y cobardía, que es mejor no escucharlo porque sino no haríamos nada, que los hombres no tienen miedo… que el problema es el miedo y que si por el camino que fuera lográramos no sentirlo, no tendríamos las angustias estériles que el miedo nos trae. Cuando nos apoyamos en esas ideas tapamos y maltratamos al aspecto miedoso y ahí es cuando el miedo comienza a convertirse en un problema que paraliza y hace sufrir.

Qué hacemos con el miedo
Es bueno recordar que no sólo sentimos miedo sino que a continuación reaccionamos ante ese miedo que sentimos, y podemos sentir vergüenza, rabia, desprecio, impotencia o miedo por tener miedo. Es decir, se produce una reacción emocional en cadena, y lo interesante es que según sea esta segunda reacción será el destino del miedo original. Si nos da miedo sentir miedo tratamos de suprimirlo porque nos parece que nos va a sobrepasar y desorganizar. Si nos da rabia nos enojamos con la parte miedosa y solemos retarla y castigarla. Si nos avergüenza, la escondemos. Y así, cada una de estas segundas reacciones produce una actitud específica hacia el miedo original. A la parte miedosa se le agrava entonces su condición y tiene dos amenazas: la externa (el examen, la enfermedad, el rechazo, o lo que sea el motivo del miedo) y la interna, que es la propia reacción interior.

La reacción interior
Matías me consultó por miedo a la soledad. Le pregunté: "Si imaginaras que esa parte miedosa estuviera enfrente ¿qué le dirías? ...y mirando hacia ese espacio le dijo: "¡estoy harto de ese miedo absurdo que tenés que no me deja vivir... me dan ganas de abofetearte para que despiertes...!"Lo invité entonces a que tomara el lugar de la parte miedosa y viera cómo se sentía al escuchar eso. Desde ahí respondió: "Ahora me siento peor y más solo que antes..."Esta es una de las típicas reacciones interiores que agravan el miedo original. En ella se suman el enojo ignorante que cree que abofeteando a la parte miedosa la va a transformar, y la creencia, ignorante y frecuente también, de que hay miedos absurdos.Ambas forman parte de la evaluación que hacemos acerca de lo que sentimos, y esta evaluación es continua, seamos o no, concientes de ello. Algunas de esas reacciones nos ayudan efectivamente a cambiar y otras, como las que describimos recién, nos dejan más asustados que antes.
Y esto es así no porque el evaluador sea malo sino porque es ignorante y no sabe cómo ayudar. Nosotros somos los dos, tanto el que tuvo miedo como el que lo evalúa. Somos ese equipo, y según cómo se relacionen entre sí será nuestro destino psicológico: insatisfacción crónica o crecimiento.Y dado que es una función tan importante ¿Qué puede hacer el evaluador, por ejemplo ante el miedo, para aprovechar esa emoción en lugar de sólo padecerla?
Primero: Legitimarla y escucharla. Legitimar no es consentir. No es: "Está todo bien, y... a otra cosa". Eso anestesia pero no ayuda. Legitimar quiere decir que se reconoce que hay un problema, pero que quien lo padece no merece reproche por eso, sino ayuda. Hay personas que dicen: "Yo no escucho a mi parte miedosa porque si la oyera nunca haría nada". Esa actitud funciona durante un tiempo muy corto pero la parte miedosa no escuchada y maltratada sigue creciendo y en algún momento, activada por una situación tal vez menor, irrumpe de golpe con todo el miedo acumulado y se produce lo que conocemos como crisis de pánico. Podríamos compararlo con una angina. Si la reconocemos y asistimos, llega hasta ahí y remite. Si no escuchamos ni atendemos esa señal, crecerá y se hará neumonía. La crisis de pánico es el equivalente psicológico de esta neumonía.
Segundo: Una vez que la hemos escuchado, preguntarle: ¿Cómo necesitás que te trate y te hable para que puedas sentirte acompañada y ayudada por mí? Es importante saber que si se le da el tiempo suficiente, esa parte miedosa lo va descubriendo, y la experiencia clínica muestra que ese trato que necesita, en la mayoría de los casos no coincide con el que recibe diariamente.
Tercero: Intentar tratarla como lo acaba de pedir. Eso se logra cuando el evaluador interior se conecta con un componente esencial de su rol, y es que su tarea consiste en evaluar para enriquecer, no para destruir a lo evaluado.

Que una parte de uno mismo le hable a otra y después esa otra le conteste, tal como ocurre entre dos personas, parece algo extraño, pero de hecho esa conversación interior existe, aunque no la percibamos con claridad. Este ejercicio intenta amplificar esas voces y transformar su antagonismo en cooperación. Cuando hay cooperación interior entre el evaluador y el evaluado se va pudiendo encontrar, ante cada situación que despierta miedo, cuáles son los recursos psicológicos que faltan para poder enfrentarlo y cómo desarrollar dichos recursos. Y cuando tales recursos no se pueden desarrollar, la retirada, al ser consensuada, deja de ser conflictiva pues forma parte del derecho que me asiste de elegir las condiciones más propicias para mi desempeño. Como dice el I-Ching: Saber emprender correctamente la retirada no es signo de debilidad sino de fortaleza… En la medida en que uno se ejercita en el despliegue de estos diálogos interiores, el miedo va recuperando su dignidad original perdida y vuelve a ser la valiosísima señal de alarma que es.

Un cuento escrito para Efraín Barbón

2011-02-02T01:36:00.000-06:00

Como resultado del post anterior mi hermano mayor me ha pedido que publique en este portal un cuento que él escribió para Efraín Barbón.
Es un honor poner las letras de mi hermano a la hora del café, para que todos ustedes lo disfruten.
Es un cuento hermoso, muy sentido en sus palabras, lleno de nobleza y generosidad, se refleja el alma de mi hermano en ellas.
Gracias Herma, lovo.

DE HOMBRES Y ARBOLITOS

Carlos Velis

El ritmo de la ciudad, frenético y asimétrico, pinta a grandes pinceladas, más bien, empasta con espátula un transcurrir de manchas, acompañadas de ruidos sin concierto, en el que nos aglutinamos todos, hombres y mujeres, en una carrera con destino incierto. Dentro de ese cuadro, como absurdamente superpuesto, con un andar ralentado, en la acera de enfrente de la oficina donde empeño mi vida por ocho horas diarias, de pronto lo vi.

Era una ironía caminando; es decir, algo parecido a caminar. Más bien, flotaba bamboleándose como una rama de árbol en medio de un lago. Era una ironía caminando como que flotaba. En una ciudad discriminativa a ultranza, en que los blancos de ojos claros están en la TV, los morenos en los comercios y empleos y los mendigos tienen facciones indígenas, ver a un hombre con rasgos europeos en la más absoluta indigencia, era una ironía. Ni su extremada delgadez, ni la suciedad que lo cubría completamente, lograban borrar la estampa de elegancia y fineza que delataban una procedencia muy diferente al lodazal en que lo había arrojado la vida. ¿La vida?

Todo aquello era muy extraño. Iba envuelto en una atmósfera irreal, como un santón estilita del Medievo. Cojeaba penosamente. Su cabellera rubia entrecana, le caía hasta los hombros; la nariz recta y enérgica, apuntaba con extrema dignidad hacia adelante. Los brazos y las manos, completamente mugrientos, semejaban raíces de un árbol atormentado por las vicisitudes del tiempo y el clima. Pero lo más curioso era que, en sus manos, llevaba un arbolito.

Era un pino en una maceta. De esos tratados con la técnica oriental llamada bonsái, la cual consiste en cortar la raíz vertical para impedir el crecimiento. Era exactamente como la especie que crece en los bosques, árboles poderosos, de una altura colosal, sólo que éste, no se levantaba a más de veinticinco centímetros de altura en la maceta.

Lo detuve y le hablé. ¿Vende ese arbolito? Me vio de una manera extraña. Como agradeciendo. Entonces me contestó. Sí señor, es un abeto. La voz era profunda y con una lentitud del que se consciente condenado; que sabe que el tiempo ya no significa nada para él. Eso me estremeció por dentro. Siempre he sido muy observador y me las he llevado de poder interpretar el subtexto. Pero aquella voz me sorprendió. Sin saber qué más decir, pregunté lo obvio. ¿Es un bonsái? Él, tomando una buena bocanada de aire, me respondió. Sí. Es un bonsái de un año. Ya tiene su buen montón de raíces. Más curioso, volví a indagar. ¿Usted los hace? Lentamente, casi para sí, me contestó. Sí. Es mi forma de ganarme la vida. Es que yo fui publicista, pero ya no puedo trabajar de eso, porque tengo una enfermedad terrible. Estoy condenado a muerte. Sus ojos azules se llenaron de lágrimas. Tengo sida, señor.

En ese momento, sentí un impulso de salir corriendo de allí. Pero inmediatamente se impuso el ejercicio que hice por muchos años, preguntándome qué haría en un momento así. Muchos amigos míos, bailarines, músicos, actores y de otras profesiones, homo y heterosexuales habían muerto, pero yo no los había tenido enfrente, dándoles la mano. La información sobre el tema terminó imponiéndose y le tomé un hombro.

Entonces, como quien deshoja un manuscrito al viento del otoño, soltó su historia. Proveniente de una familia de gran fortuna, con una carrera universitaria en los Estados Unidos, un negocio propio y un sitio en todos los salones del gran mundo. Una juventud alegre, despreocupada, en la abundancia, de francachelas y excesos. Corredor de autos y gran medrador de las esferas del poder. Escanció las mieles del placer hasta las heces. Casó con una diplomática millonaria, con la que procreó dos hijos. Luego de divorciado, contrajo segundas nupcias con esa mujer que cambió las cerraduras de la casa, cuando supo la terrible verdad.

Amigo de presidentes y dictadores, asiduo a la mesa de Tacho, consuelo de las casadas olvidadas, como doña Esperanza Porto, abanderado del hedonismo, conoció, bíblicamente, a reinas de belleza, artistas, primeras y hasta últimas damas. Ron y tabaco a libre demanda, discotecas de moda, pistolas, vuelos, barra shows, mujeres, mujeres, mujeres.

Así comenzó una amistad, o relación comercial. Él llevaba arbolitos y yo le compraba casi a diario. También compré libros sobre la materia y fui desarrollando los conocimientos necesarios. Algunos morían, otros vivían por un tiempo, enfermaban y morían. Pero hubo algunos que sobrevivieron.

Varias personas llegaban a la oficina, con sus buenos oficios, para prevenirme que estaba siendo estafado. Aseguraban que veían al viejo cuando arrancaba las plantas de los arriates de la calle, para ir a vendérmelos. Ya lo sabía. Yo mismo lo vi caminando por las calles, buscando entre el polvo de los arriates. Arrancando retoños de Laureles, Amates, Chilamates, Llama del bosque,, Árbol de fuego, Palo de hule y tantos otros, que, a pesar del desastre ecológico que significa la ciudad, crecían tenazmente, como recuerdo de ancestrales bosques tropicales. Algunas veces, crecen hasta en pequeñas grietas de las paredes, donde apenas tienen unos granos de tierra. Los sembraba en macetas o, cuando no alcanzaba a comprarlas, en cualquier recipiente que pudiera contener un puñado de tierra.

A mí, me parecía más digno vender arbolitos, que pedir limosna. Además, la mayoría de ellos sobrevivía, lo que indicaba que tenía “buena mano”, como se dice en el campo.

A veces, llegaba muy mal, que parecía que las manos de los dioses atenazaran y fueran a disponer de él en cualquier momento. Tal vez esa misma noche. A los días, volvía repuesto. Los dioses habían aflojado.

Un día le pregunté cuánto tiempo llevaba viviendo así y me dijo que, desde que le descubrieron la enfermedad, habían pasado ocho años y, de vivir completamente en las calles, deambulando de día y durmiendo en los portales, por las noches, tenía dos años. Ese dato era sorprendente, sobre todo tomando en cuenta que padecía una terrible enfermedad mortal. Usted es fuerte, le dije. Otro ya se hubiera muerto. A usted lo está matando la tristeza. Trate de salir de eso. Hable con su familia. Entonces, con la garganta hecha un nudo, me contó que su madre fue la que lo echó a la calle desde que supo de su enfermedad. Su hermano menor, médico, una noche lo golpeó en el callejón donde dormía.

Conmovido por aquella historia, indagué esos datos tan sorprendentes de aquel príncipe convertido en mendigo, como un personaje de Dickens. Para mi sorpresa, todos eran ciertos. Ex condiscípulo de presidentes, ex amante de grandes damas, ex caballero en los salones elegantes, ahora expedito del gran mundo. Supe, además, que su familia lo había despojado de toda su herencia, falsificando firmas y documentos. Pero, por si fuera poco, aquella gente hace mucha caridad; presiden fundaciones y son árbitros de la moralidad y los valores de la sociedad. Toda una gente de “buena familia”.

Lo invité a mi casa un domingo, para que se bañara y comiera bien, siquiera por un día. No llegó. Incluso, se desapareció por un tiempo. Después me contó que había estado en el hospital. Que la noche del sábado anterior, los dioses parecía que apretarían hasta reventar. Pero que ya estaba mejor.

En una segunda ocasión, en que hacía frío y mucho viento, le repetí la invitación. Le ofrecí que durmiera en mi casa, por lo menos mientras duraban los vientos, pero tampoco llegó. En esa ocasión, había estado escondido, porque fue a la casa de la madre, a clamarle por un plato de comida, desde la calle. En su desesperación, la ira le subió y con un tubo de hierro, quebró la cerradura de la casa. La señora llamó a la policía, que llegó rápidamente, pero no lo capturaron, porque no sabían que aquel indigente cubierto de mugre y cuerpo endeble, fuera el agresor. Se retiró de entre los policías, con su paso vacilante, de pabilo a punto de extinguirse.

Entonces entendí la patética verdad. Que la sentencia de muerte no la firmó la enfermedad. El verdugo era su propia sangre. El hacha en manos de ese verdugo, era el desprecio. Que el caso no tenía solución. Él no iba a entrar a ninguna casa, si no era la de la madre; ni comería en otra mesa, más que la suya, ni se calentaría en otra leña, más que la de su hogar.

Así que no insistí más; sólo me limité a comprarle ramas y cogollos recién cortados y sembrados precipitadamente. No obstante, debo aceptar que, milagrosamente, algunos han sobrevivido y desarrollado. Tienen buenas raíces, brotes, ramas torturadas, como hendidas por el rayo, varios están enraizados en piedra. El bonsái es una criatura vegetal que sobrevive entre las adversidades. Mala tierra, poco sol, sufren una poda despiadada, para mutilarles el crecimiento; en fin, unos verdaderos héroes de la vida. Mi amigo, semejante a éstos, era un hijo de aquel árbol que una vez fuera gigantesco, ahora talado; un cogollo que había brotado a pesar de todo, aferrándose tenazmente a la vida. Un gigante enanificado, luchando por conservar el hálito vital.

La confianza que me tenía, lo fue haciendo soltar ciertas cosas de su vida, que me permitió profundizar en aquella personalidad tan especial. Una vez me contó que había visto asesinatos y asaltos, por las noches. Aquella frágil figura, más bien era una sombra, por lo que no lo tomaban en cuenta. Era como que no existiera. Vio matar a sangre fría. Después, confesó que había estado ligado a ciertos servicios de inteligencia. Me asustó mucho, cuando me dijo que había tenido en sus manos un expediente con mi nombre.

Una noche se encontró con un joven de un país vecino. El padre de éste, había sido muy amigo de nuestro hombre bonsái. Se identificaron y el joven, conmovido, le juró que lo sacaría de aquella situación, por los viejos tiempos. Tendría, de allí en adelante, un techo, comida y ropa. Volvería a ser persona.

Nunca más apareció. Eso lo golpeó de tal manera, que empeoró. Ya no se podía ni sentar. No retenía la comida. La depresión se hizo más profunda, al punto que dejó de trabajar sus arbolitos. Deambulaba por esas calles, detenía a sus conocidos y pedía limosna, aunque él decía que era para los autobuses, porque tenía que ir a cierta parte.

Por fin, se ausentó del todo; cambió de ruta, no volvió a pasar por la oficina, ni apareció por las noches, cuando le íbamos a dejar un plato de comida.

Pero la última conversación, no la olvidaré mientras viva. Aunque aparentaba muchos más años que yo, descubrimos que nacimos el mismo año. Estuvimos hablando de nuestra juventud. Asombrosamente, estudiamos en los mismos colegios, conocimos a la misma gente; aunque los caminos de nuestras vidas nunca se encontraron y nos llevaron por rumbos totalmente diferentes. Para cuando la guerra, yo fui guerrillero y él fue piloto aviador. Con una energía que no le había visto hasta entonces, me contó de negocios oscuros, como tráfico de armas, en que estuvo involucrado. No le puedo contar más, porque hay mucha gente que todavía está en la cosa pública, que le pueden hacer daño. A mí, si llegan a saber lo que le he dicho, me matan. Luego me contó que había bombardeado barrios populares, con bombas de napalm. Le juro que yo no sabía lo que era eso. Sólo me di cuenta, hasta que vi los cuerpos achicharrados, en el mismo lugar donde estaban parados. Se veía muy intranquilo. Se rascaba el cuerpo con desesperación. Se puso de pie, con esfuerzo. Se mareó y se detuvo como pudo. Después, caminó un poco, como si buscara un espacio limpio donde poner el pie, después de haber ensuciado el lugar con sus recuerdos. Hizo un hondo silencio.

Entonces, dando la vuelta para irse, más para él mismo que para mí, dijo: Usted no se imagina. Son demasiadas cosas que tengo que purgar antes de irme. Ya me han dicho, “vos no te vas a morir, hasta que no pagués lo que hiciste”. Esta enfermedad no me deja, pero no me mata. Por las noches me suben las calenturas. Las pústulas no me dejan ni sentarme.

Yo lo alcancé un poco y le dije: No entiendo cómo usted solo tiene que aguantar todo esto, cuando hay muchos que se están riendo de la vida, como que no hubieran hecho nada.

Sonrió resignado y me dijo: No crea, esos se ven frescos y elegantes; cualquiera se equivoca y cree que han huido de sus conciencias, pero también llevan su cruz. Suicidios, hijos drogadictos y locos, o presos en países donde las leyes valen, vergüenzas terribles, que ahogan entre las cuatro paredes de sus casas o silencian con sangre. Y ya no digo más. Tengo miedo.

Esa fue la última vez que lo vi. Se alejaba penosamente entre el humo de los autobuses.

Muchos de los arbolitos que le compré a él, aún están vivos y desarrollándose saludablemente. Esas vidas vegetales son su reivindicación. Tal vez algún día logre limpiar su conciencia, pero, en lo que a mí respecta, ese viejo será siempre el hombre de las manos de raíces, que daban vida, que me enseñó a amar los bonsái.

Efraín Barbón

2011-01-28T20:04:00.004-06:00

Conocí a Efraín Barbón hace 5 años, estaba yo en un parqueo cuando este señor de aproximadamente 55 años se acerco a mi coche con un arbolito bonsái en sus manos.

Me pidió que se lo comprara; al ver su ropa supe que era un indigente, pero me llamó mucho la atención el bonsái, le pregunte si el los cultivaba y me dijo que si, a lo qué pregunte cómo había aprendido la técnica.

Me baje del coche y nos apartamos a la orilla de un jardín a platicar.

Efraín Barbón se sentó a mi lado y me contó la historia de su vida, con lágrimas en los ojos me dijo:

_ niña, soy portador del VIH y no imagina como deseo que alguien me pueda abrazar o darme la mano sin que tengan miedo de que los contagie.

Creo que fueron 4 o 5 horas de conversación, yo no daba crédito a lo que escuchaba, estaba como si un terremoto hubiese sacudido mi alma.

A don Efraín lo echó de su casa la esposa, los hijos y también su madre y hermanos, se le derrumbo todo un imperio que había construido con los conocimientos que le otorgaban una licenciatura y una maestría en relaciones publicas y publicidad, graduado de una universidad prestigiosa en los Estado Unidos de Norteamérica.

Efraín hablaba derramando lagrimas de dolor y soledad, yo estaba llorando a la par de él con una confusión de emociones que iban y venían de mi mente a mi corazón con una velocidad increíble.

Le pregunte adónde pasaba la noche, y me dijo qué en un portal de una casa que era oficina de gobierno, pero que cuando llueve siempre se mojaba, le pregunte si iba ha algún comedor de beneficencia para comer y me dijo que no lo admitían por el VIH.

El bonsái fue un obsequio, no me lo vendió, me suplico que lo aceptara como regalo, y así lo hice, uno de mis mejores regalos en la vida.

Me contó don Efraín que cuando estaba a punto de graduarse de su licenciatura en San Francisco California, necesitaba completar algunas materias para la graduación y que como ya había sacado las materias principales, entre ellas un tercer idioma (alemán), tomo la materia de técnicas de bonsái, como complemento de sus horas sociales.

Cuando regreso a El Salvador y fundó su agencia de publicidad la que lo llevo a tener una vida de alta sociedad y de elite, la técnica de los bonsái quedo en el olvido.

Dice Efraín con la voz entre cortada: _Cómo iba yo a saber niña, que la vida me iba a jugar tan sucio y que terminaría comiendo de los pocos bonsái que logro cultivar.

Me despedí de él con la promesa de regresar, me dijo que por las tardes y noches se mantenía en la zona médica.

Le di un abrazo profundo y le dije que ya no estaba tan solo que cuando yo pudiera iba a llegar a platicar con él y hasta nos podíamos tomar un café.

Esa noche regrese a casa con un bonsái en mis manos, con el corazón estrujado, recuerdo haber sentido miedo, dolor, impotencia, realmente estaba asustada, no concebía de cómo alguien puede tener su vida organizada, estable, equilibrada y cometer un solo error que arrasa indiscriminadamente con todo.

Cinco años de ese encuentro, me he sentado con Don Efraín muchas tardes en las aceras de San Salvador a tomarnos un café, hemos cenado juntos sentados en un muro viendo pasar a los transeúntes y preguntándonos que pasara por la vida de cada uno de ellos.

En las noches de invierno lo busco con comida calientita y un suéter, él siempre esta ahí, con sus bonsái en las manos, con su historia entre lágrimas ocultas, un hombre que vive con la muerte como compañera, que se gasta los minutos sin saber si habrá un mañana, que duerme bajo un cielo de estrellas que lo contemplan esperando que un día brille junto a ellas.

La vida es tan sorpresiva que meses después de haber conocido a Efraín Barbón, conocí al resto de su familia, eran mis vecinos, y aun después de todo este tiempo, ellos no saben que yo conozco a Efraín, jamás les he dicho de mi amistad con él, ha habido noches que salgo con dos plato de comida, saludo al Dr. Barbón a su esposa y me voy a cenar con su hermano.

Efraín Barbón ha sido alguien especial en mi vida, me hizo darme cuenta de cuanto puede valer un abrazo a tiempo, un gesto de cariño, una palabra dulce, sabe dios cuantas veces era yo la que se sentía sola y fue Efraín quien me dio su compañía, él no se daba cuenta de todo el bien que me hacía cuando nos sentábamos en la calle a tomar café.

Compartir las horas con alguien que tiene su vida agotada y que vive horas extras, me confirma que no debemos quedarnos con nada adentro, que todo cuanto sentimos debemos expresarlo cada día de nuestras vidas.

Me ha enseñado que las decisiones precipitadas no siempre terminan dándonos el crédito de valientes.

Pero lo mas importantes es saber que todo en la vida tiene causa y efecto.

Los bonsái se siguen vendiendo en la zona medica, cada noche se escribe la historia de un hombre que lo tuvo todo y que ahora solo espera que alguien le compre un arbolito lleno de la magia milenaria de los japoneses, del sentimiento de la lucha entre la vida y la muerte.

Para usted Efraín, mi duende de las calles de San Salvador.

TANGO

2011-01-22T03:32:00.001-06:00

Viendo el arte de esta mujer me he quedado sin palabras!!!

Es asombrosa, simplemente maravillosa.

Buen fin de semana para todos!